Родная речь. Стихотворения

Иль радость, или счастье,
Но это только стороны её.
Мы – в истине! Но поиск не напрасен,
Мы не глотками – поисками пьём
И время, и природу, и пространство,
И веру, и надежду, и любовь.
И, превращая поиск в постоянство,
Мы душу омываем этим вновь.
И некуда спешить нам и стремиться —
Всё сказано и сделано давно
Творцом! Останемся ж дивиться
Как воды превращаются в вино!

Ответы на вопросы бесконечны.
Вопросы тоже бесконечны здесь.
Но путь, будь торным он, иль млечным —
От альфы до омеги верен весь.
И каждый шаг здесь предыдущим создан,
Но волен ты менять, коль в том нужда!
Каким бы ни казался путь твой сложным,
Он – в истине! Ты помни это! Да!

Быть в истине – принять без промедленья
Не только счастье, но и все сомненья.
Не только благо, но и боль души!
Не прячь себя от жизни – разреши
Болеть, страдать, влюбляться и любить,
И ошибаться, и не ошибаться,
И умирать, и снова возрождаться
И быть, конечно, равно и не быть!

И всё, что было заблужденьем,
Не презирай – благодари.
Тебя ведут, мой друг, сомненья,
А не пресыщенности дни.
Ты – в истине, но разрешая
Себя в сомнения ввергать,
Иной природы постигаешь
Ты свет здесь – Жизни благодать!
Когда же капля на иссохших
Губах окажется твоих,
Тогда поймешь – сладка та ноша,
Что я дерзнул вместить в сей стих.

Ты – в истине! Куда бежишь?
Куда бежишь ты, отрицая?
Так рассмотри, мой друг, расслышь
Себя, себя ж превозмогая,
И не ищи иных путей
Чем те, что духом ощущаешь.
Взгляни в глаза землян-детей,
Коль до сих пор не доверяешь.
Побудь в молчанье стариков,
Коль хочется перепроверить.
Списал стихи я из стихов,
Что метром книжным не измерить,
Что рифмой не растолковать,
И в настроение не вставить.
И каждый это делать вправе,
Как только сердцем созерцать!

    22 февраля 2015

Романтика

Приметы времени подобны
Тому, кто в это время жил.
В воспоминаньях есть свобода!
Доверюсь волшебству чернил,

Перу и ласковой бумаге
И время уступает мне,
Как гордость уступает браге
И тонет чопорность в вине.

Я удивлял, ты – удивлялась.
Я был с тобой всегда в крылах.
И от того всё удавалось,
Что был у крыльев тех размах.

Я был художником, поэтом,
И всякий раз дарила мне
Ты восхищенье цвета лета,
Прикосновения к весне.

Дарила зимних флейт дыханье,
Осенних горечей чаи.
Я ж называл очарованьем
Такие выдумки твои.

Когда ты, милая, грустила,
Я брал гитару и играл
С тебя, и музыка вершила
Всё за меня. Я это знал

И лишь старался не нарушить
Мерцанье лепестковых нот.
Себе ты позволяла слушать
И грусть переносилась вброд.