Влюбился в женщину поэт. Стихи

Автор

Терентiй Травнiкъ

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2020

<< 1 ... 4 5 6 7 8 9 10 11 12 ... 14 >>

На страницу:

Перейти

8 из 14

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Лейли

Я любовью дышу,
И любовью пишу,
В каждой букве и точке моей.
Я пишу о любви,
Я всегда о любви,
Даже если ни слова о ней.

О дороге домой,
О печали земной,
Что забыто и стёрто людьми.
Каждый вздох о любви,
Каждый шаг о любви
И молчу… и молчу о любви…

Лейли

Вот и осень тихо постучала
Листиком продрогшим по окну.
Если честно, я по ней скучала,
Да сама не знаю, почему.

Есть в ней что-то близкое, родное:
В молча опадающей листве,
В сероглазом омуте покоя,
Равнодушно льющемся дожде.

Есть в ней не показанная сила,
Тишины, молчания печать…
Так несут ушедшие в могилу,
То, что н-и-к-о-м-у не надо знать…

Терентий

А мне осеннее – подходит.
Видать, так скроено оно,
Что все печали и тревоги,
Что я ношу в себе давно, —

В осеннем выглядят уместно.
Как этот ежедневный дождь,
К тому ж ещё и повсеместный.
Быть может, оттого похож

Он на меня, что по наклонной
Он пишет в прописях своих
И, как и я, неугомонный,
Живёт не просто – за двоих.

О, как его я понимаю,
Того, с кем можно через край!
Кого дождём здесь называю,
О ком пишу сейчас в тетрадь.

Осенний дождь – не проходящий,
Он – остановится спросить.
А это? Это – настоящий,
И, значит, с этим можно жить!

Лейли

Ушла весна и лето следом,
И осень тихо на порог…
Виски припорошило снегом,
Всё ближе дней моих итог.

Как будто всё сбылось, всё было:
Печалей ворох, счастья цвет,
Но сердце, сердце не остыло,
Чем тише стук, тем ярче свет.

И вот теперь, когда казалось,
Что доживать одной свой век,
Душа с душою повстречалась,
С родной душой, мой человек.

Порой я думаю, быть может,
Тебя и вовсе в мире нет…
Как может у душевной кожи
Такой же быть похожий цвет?

Быть может, выдумки всё это
И я рисую твой портрет —
Портрет души, такого цвета,
Какой хочу увидеть цвет?

Нет, не боюсь я быть распятой,
Ни капелюшечки, ничуть…
Я верю в чудо, верю свято,
Что не напрасен был мой путь…

Терентий

Не убеждай, сам вижу – осень!
И дело не в календарях,
Но кто-то, знающий, наносит
На холст палитру сентября.

Душа невольно отзываясь