Небесный Сапфир

– Я собираюсь рассказать вам одну историю. Все дело в том, что история эта в некотором смысле касается и вас. В силу ряда причин я не мог рассказать вам всего этого прежде, но сегодня время пришло. Вот эта самая книга – это и есть наш знак.

– Все это весьма загадочно звучит, Олег Борисович, – заметил я тогда. – Книга эта – действительно крайне заманчивая, но мне кажется, что вы имеете в виду нечто иное?

– Да. Именно. И дело тут вот в чем. Однажды я был в Азии, в горах в районе Памира. Было это на закате советской власти. Один мой товарищ, художник по имени Сергей П., поехал туда на этюды, и пригласил меня с собой. Я взял свой фотоаппарат (в ту пору я работал фотокорреспондентом в одном уважаемом издании), и мы отправились. Там нас встретили какие-то знакомые Сережи, он называл их “бадахшанцы”, которые куда-то повезли нас на машине, а потом мы перегрузили всю поклажу на мулов и еще несколько дней шли с погонщиками этих мулов по горным тропам. Пару раз мы поднимались на перевалы, спускались вниз, переходили речки и ручейки, жарили мясо на костре, пили воду из родников, восхищаясь дивной красотой местности. Такой красоты с тех пор я не видал нигде… Мда…

Я понимал тогда, конечно, что Сережа имеет здесь какие-то особые связи. Кроме того, я чувствовал, что он имеет некоторое намерение по поводу всего этого путешествия, помимо написания этюдов. Но мы практически не говорили об этом. Я много фотографировал, в уме считая шедевры и предвкушая жадные вздохи главного редактора, когда буду с ним по приезде торговаться за гонорар. Сергей был по большей части молчалив и часто на привалах вглядывался вдаль своим пронзительным взглядом. Он без сомнения всегда был талантливейшим художником, каждая его картина становилась шедевром уже в момент написания. Однако, он никогда не многословил, только улыбался в усы и щурил глаз. Было ему в ту пору лет пятьдесят с небольшим. А мне было 35.

Был один момент тогда. Идём мы, значит, и вот, поднялись высоко на перевал и оказались в таком месте, где уже ничего не растет, одни только камни. И тут нас окутывает облаком, которое прямо-таки поглощает нас, обволакивает, и мы не можем продолжать идти, потому что ничего не видно дальше одного метра, руки вытягиваешь, и пальцы теряются в тумане. Мы сели, и минут на пятнадцать как будто бы заснули. Я закрыл глаза и помню только шум ветра и тишину горы. А потом – облако прошло, мы встали, прошли еще метров пятьсот, повернули за скалу и там, внизу, нам открывается чудеснейший вид. В кольце гор, внизу, пронзительно-синим светом блестит на Солнце маленькое озеро, оттуда, сверху оно показалось прямо крошечным. По небу плывут облака, и тени от них ложатся ровными контурами на склоны гор, видно, как они пробегают. А между облаками — яркими полосами — солнечные лучи. Понимаете?

– Наверное, очень красиво…

– Не то слово! – Олег Борисович достал очередную сигарету, прикурил и подошел к окну, и долго молча смотрел сквозь него наружу. Мой дом окнами выходит прямо в лес, и живу я на очень высоком этаже. Сверху я часто наблюдаю, как над лесом летают ласточки и вороны. В тот раз за лесом как раз садилось Солнце, из настежь распахнутого окна тянуло свежей прохладой. Олег Борисович между тем продолжал свой рассказ.

Продолжение истории Олега Борисовича

– Мы спустились вниз и там, внизу, оказался дом, сложенный из камней и обмазанный глиной, достаточно просторный, три комнаты и большая веранда. Погонщики мулов нас там выгрузили, показали, как разводить огонь, где брать дрова и все такое, и уехали. И потом мы только раз в три-четыре дня находили на условленном месте лепешки, сыр, фрукты, иногда мясо, завёрнутое в кусок холстины. Все остальное у нас было. Да, впрочем, о еде мы тогда практически и не думали. Есть особо не хотелось.

Первое, что сделал Сережа — без лишних слов — раскрыл мольберт и сел рисовать. Я же отправился осматривать окрестности.

Отошел буквально метров на пятьсот, и смотрю, там растёт внушительных размеров лиственное (что, надо заметить, странно для такой высоты) дерево. Причем рядом нет не только других таких же, но и вообще никаких деревьев больше нет. Оно стоит метрах в двухстах от озера, на пологом склоне. Его было невозможно не заметить. Но я как-то не сразу обратил на него внимание, а когда подошёл ближе, меня прям затрясло. И вот я подхожу к нему и, знаешь что? – я не могу подойти. Остановился шагах в двадцати и стою – офигеваю. Как-будто в стену упёрся.

И тут я слышу внутри себя вопрос, совершенно отчетливо, чего, мол, надо, зачем пришёл? А я стою и не могу даже ничего сказать, и даже помысилть, потому что я и сам вдруг отчётливо осознаю, что не понимаю, зачем я сюда пришел, чего мне тут надо.

И тут я чувствую, что что-то по моей ноге ползет. Я хотел смахнуть, но не смахнул, нагнулся, смотрю, а там ползет маленький красненький паучок. Очень красивый, прямо как маленький рубинчик на лапках. Я подставил ему палец, он на него взобрался и сидит. Я стал его рассматривать, и вдруг опять как будто слышу слово: «Проводник, проводник».

Я сразу не понял, к чему бы это. Но тут вижу, этот паучок, прямо у меня на ладони начинает как бы выплясывать некий танец. Причем, надо сказать, что у меня с самого начала почему-то не было никакого страха к этому паучку. Может быть, он и мог бы меня ужалить, но в тот момент я почему-то совершенно об этом не думал. И вот он стал крутиться, крутиться, и как бы подпрыгивать, очень странно, я такого никогда не видел, и не предполагал даже, что такое может быть. И тут я понимаю, что когда он крутится, и я на это смотрю, то из этого места на руке у меня по всему телу разливается странная такая дрожь. Совершенно необычная, но очень даже приятная – в некотором смысле.

И вот меня буквально уже трясет от этого паучка, и он тут остановился, посмотрел на меня и говорит внутри моего сознания: «можешь подойти». Тут меня буквально притягивает к этому дереву. А оно-то всё покрыто цветами, и все они буквально засыпаны пыльцой и каким-то даже нектаром залиты. И все это пахнет так, что от первого вдоха сразу кружится голова, а после уже не можешь остановиться, вдыхаешь, вдыхаешь… И от этого – полная наступает гармония с окружающим миром. И все вокруг как будто кристальное.

Я сорвал один цветочек, и пальцы сразу липкие, и пахнут будто ладаном. Незабываемый запах, невозможно оторваться. Пьёшь его, этот запах, и не можешь насытиться.

А паучок, при этом, заполз мне под воротник, и сидит там, иногда выглядывает, а иногда снова под воротник забирается. И потом “говорит” мне: «Пойдем, пройдемся».

И мы пошли. Прошли вдоль берега озера до места, где из него вытекает горная речка, быстрая, мощная. Потом мы поднялись, походили еще там и тут. И этот паучок, как-то между прочим, все мне рассказывает.

То были даже не слова, но нечто совсем другое. Смысл всего, что там было, начал мне раскрываться и постепенно, наконец, делалось понятно, что тут происходит и почему я здесь. Но это было только первое впечатление, ничего, что произошло вслед за этим я тогда, конечно же, даже и не подозревал.

Всё это тогда было феерически красиво, до сумасшествия, до бесконечности. Это была какая-то сверкающая радуга, и она исходила прямо из моих глаз и наполняла все вокруг каким-то неземным благоговением. Я забыл обо всём, кто я, откуда, я полностью слился с моментом и впитывал, впитывал…

Потом мы с паучком вернулись в дом, а там Сережа сидит под навесом и рисует свою картинку.

И тут паучка как-будто не стало. Что-то переключилось внутри, и я вдруг снова вижу всё как-то обычно, плоско, как раньше. И хотя я и не забыл, что только что происходило, но всё оно вдруг сделалось каким-то настолько невыразимым, настолько непередаваемым, что я и не знаю уже, стоит ли об этом Сергею говорить. Но тут он сам меня спрашивает:

— Ну как, дерево видел?

— А ты знаешь, — спрашиваю я, — про дерево? — я почему-то тогда этому очень удивился.

История художника Сергея

Мы сидим на веранде, пьем чай. Я завариваю и разливаю по маленьким пиалкам, а Сергей рисует. Только иногда встанет, отйдет, взглянет на холст издалека, выпьет чашечку, и снова подойдет к мольберту.

Все пространство звучит какой-то своей собственной жизнью и полное ощущение мягкости, податливости всего окружающего. Мне показалось тогда, что стоит только решиться, и вся пелена вдруг оставит мир, и вся истина обнажится. Но что-то удерживало меня от подобных действий, мне хотелось даже, чтобы некая неизвестность всё время присутствовала, я даже думаю, что тогда мне это было в некотором роде просто необходимо. Не готов я был к тому, что истина вдруг обнажится во все своей полноте.

И тут Сережа, не отрываясь от мольберта, начинает мне рассказывать свою историю.

Начинал он с того, как в далекие шестидесятые годы прошлого века жил он в Москве. Был он тогда молодым художником и приобщился к некоему неформальному сообществу людей искусства. Жизнь его шла не очень ровно. Такие как он в обществе всегда были людьми нежелательными, потому что своей надмирностью как бы разрушают постулат устойчивости всеобщего закона самосохранения. А талантом своим вызывают зависть.

Сережа, безусловно, был со странностями. И вот, так вышло, что однажды он одолжил деньги, крупную сумму денег, одному “Таджику”, как он всегда его потом называл, и тот пообещал их непременно вернуть. Но на следующий же день Таджик этот куда-то исчез насегда. Сережа, впрочем, не удивился, вообще очень мало вещей могли вызвать у него удивление, не говоря уж про возмущение. Человека этого он знал, правда, давно; тот по некоей давнишней договоренности кое-кого кое-с-кем, два-три раза в год привозил Сереже из Средней Азии внушительные порции лучшего в Москве плана. Каждый раз он неизвестно откуда появлялся и неизвестно куда исчезал. Придёт, принесёт, посидит тихо с полчасика, пока Сережа пробует, возьмёт деньги и уйдёт.

А в тот раз он попросил денег в долг. Он попросил в несколько раз больше, чем Сережа должен был ему за товар. Но Сережа подумал, подумал, и одолжил. Тем более что деньги у него тогда были, он только на днях продал очень выгодно одну свою картину. И план, к тому же, был на изумление хорош. Таджик сказал, что деньги ему нужны, чтобы добраться до какого-то места в горах, и обещал привезти Сергею целый большой пакет бесплатно сверх обычного в следующий раз. И – исчез.

Прошло лет пять-шесть. Таджик этот больше не появлялся. Но Сережа человек спокойный, ему хотя и обидно было, что такой удобный поставщик исчез, да еще с такой суммой, но жизнь как-то закрутила, у него завелась подружка, они стали жить вместе. Часто ездили в разные места по Руси, расписывали клубы, увлекались иконами, то да сё. Весело жили, гудели часто, кайфовали.

Подружка его, правда, план не любила, и со временем начала Сережу отговаривать, даже обижалась на него, когда он накуривался, сцены устраивала. При этом её доводы всегда были низкого, социального плана, и для Сережи с его тягой к высоким материям и состояниям казались всегда каким-то плебейством.

Поначалу он мирился со всем этим, всё-таки девушка она была в целом ладная, заботливая, пользы от неё было много. Серёжа даже некоторое время воздерживаться и вовсе не курил, но вино и пиво так никогда и не смогли побороть в нем это его пристрастие. Подружка это понимала, и её это стало бесить. Однажды они сильно поругались на этой почве. Серёжа в сердцах и сказал ей: “Вали отсюда!”

И подружку вдруг — как ветром сдуло. Её больше не стало. Сергей вновь остался один, но горевать не стал, он вообще никогда не имел сожалений. Ну была, а теперь нет, ну и ничтяк. Довольный собой и уверенный с силе своего творчества он занялся своим любимым делом: рисованием. Он рисовал всегда. Казалось, что он даже и не спит никогда. Он часто оставался у меня на несколько дней. Сидит на кухне, рисует. Я спать ложусь, он сидит, встаю, он сидит. Налью чаю ему, он выпьет, “Спасибо, старик!” скажет и рисует. Не налью, он и не спросит.