Возраст

Кто-то успокоился навечно,

Кто-то мир увидел в первый раз-

все заметишь в волнах быстротечных:

день рождения и разлуки час.

И, видать, захочется недаром

все на миг вобрать в себя сполна,

но машины мчат по Аль-Фараби,

ритмом жизни заворожена.

А земля, что жадно ловит звуки,

Различить всегда сумеет в них

счастья первой встречи, боль разлуки

и кипение помыслов людских.

Я хочу быть ласковым с тобою

Я хочу быть ласковым с тобою,

Ласковым и нежным до конца.

Чтобы не единою слезою

ты не опечалила лица.

Я хочу, чтоб ты спала спокойно,

Слушая осенние дожди,

Чтоб все печали и обиды

навсегда остались позади.

Чтоб луна над крышею качалась,

В облаках теряя свой убор.

Чтоб дорога счастья не кончалась,

Как к тебе моя любовь.

О хлопке

Все  ощутимее дает о себе знать осень. Прошел первый дождь и где-то первый снег, плотнее и плотнее с каждым днем становится слой облаков, ветер гонит над дорогами и полями желтые листья деревьев. Да и сами поля изменились. В некоторых хлопковых плантациях Макта-аральского района, что в Южно-Казахстанской области Республики Казахстан, например уже трудно найти нетронутую карту хлопкового поля – в некоторых местах завершился первый сбор урожая, и окраска полей приобрела несколько другой оттенок.

"– Белый цвет хлопкового поля,-говорит первый руководитель района,-это конечно приятно. Смотришь на раскрывшиеся коробочки и радуешься работе поливальщиков, механизаторов своего района, труд всех земледельцев не пропал даром."

Да урожай выращен хороший. Но все же труженикам села, гораздо спокойнее, когда этот самый урожай полностью собран с полей и уложен в бунты. А потому  сейчас в эти октябрьские дни, все силы направлены на скорейшее завершение хлопкоуборочной страды.

…Спроси поля-о чем они мечтают,

Поля ответят, что о хлопке белом,

"О хлопке,-скажет дымка голубая,-

Его дехкане вырастят умело".

Приди на берег Мактааральского канала,

С водой беседу заведи душевно,

Узнаешь ты, как щедро раздавала

Себя вода, чтоб осенью победно

росли большие хлопковые горы.

Тогда придет и праздник урожая.

На белый хлопок устремляют взоры

Поэты, песни новые слагая.

Ему хвалу возносят в гордых одах,

О нем слагают песни неустанно.

Поют о хлопке старец и влюбленный,

Поют о хлопке и село, и город.

И целый мир, его теплом плененный

как жизнь, как хлеб,

он нужен всем и дорог.

Была дорога далека…

Была дорога далека,