Девочки начинают и выигрывают

А ведь еще как бывает: доведет он тебя своими придирками до белого каления, а потом виновато в глаза заглядывает и спрашивает, участливо так: "Что случилось?". А у тебя на его "случилось" подходящего политкорректного ответа нет. Да, ладно бы ответа! Под рукой – даже самой малюсенькой сковородки!

А еще есть такое слово ДОВЫБИРАЕШЬСЯ. Мол, сначала, тебе хочется, чтобы мужчина был красивым. После – красивым и денежным. С возрастом добавляется прилагательное "умным", "красивым" – теряется и куда-то сбоку примыкает – "понимающим". В зрелости "умным" с "денежным", не прощаясь, уходят. Остается один – "понимающим", но и тот чего-то недопонимает, потому что все чаще хочется послать его к черту и до зубовного скрежета хочется красоты!

– Надо не закисать, как простокваша, а освободить в сердце место для нового чувства, – сказала подруга. Освободила. Разве что не прошлась по сердцу с пылесосом. Судя по хирургической чистоте, чувство ожидается большое и светлое. Правда, немного деформированное. Аортой.

А потом ты же знаешь: если у всех обычных людей мозги, то у тебя – опил и эмоции.

– Вернись, я всё тебе прощу, – говоришь ты ему под настроение. Он штаны на низком старте рвет, языком во все стороны машет, добегает, до звонка дверного дотягивается.

А в ответ – тишина. Ты-то тоже, чай, не баклуши бьешь – моральный урон от его ВСЁ подсчитываешь.

– У тебя все получится! – строго сказала подруга. – Надо просто немного поднажать! А ассоциации сложились, самые что ни на есть идиотские: "Выдерни шнур. Выдави стекло".

– А была бы ты дурочкой, – сказала мама. – Тебе бы все эти проблемы были до фонаря!Сразу представила себя босоногой, простоволосой, в сарафане, в слюнях, обгоняющей в чистом поле линию высоковольтных передач, трактор и ветер.

У женщин все просто. Заканчиваются киноновелла, сигареты и кофе. Начинаются поиски истины, ожидание и дождь. Она бросается под чужой зонт, видит над головой незнакомца нимб от ночных фонарей, тащит его в свою постель! А утром, чертыхаясь, запинается об его высунутое из-под одеяла копыто.

– Мезальянс всегда был результатом скуки, – сказала подруга, наливая еще по одной. – Вот, допустим, сидит она, молодая, образованная, красивая, в каком-нибудь дворце или замке. Тоненькими пальчиками кружево ткет. Папа – в походе. Мама – с мигренью. А за дверями – гвардеец! Высокий, крепкий, тупой как пробка. Зато – смазливый. От ратного дела Бог уберег. Она кружево – в сторону, от нянек – шасть! И все! Из прически – шпильки, из глаз – искры! А через полгода – под венец. По "чрезвычайным обстоятельствам", которые уже на нос лезут. Скажи, не так? – Так, – ответила я, не закусывая. – Вариантов нет.

Мне нравится глагол ПЕРЕКЛЮЧИТЬСЯ.

Типа, ты только переключись на кого-нибудь другого, и все пройдет. Как переключаться с проблемы на проблему, с канала на канал, с темы на тему – я знаю. На какую кнопку нажать, чтобы переключиться на другого человека? Разве что – на сонную артерию.

– Главное, не уставай доказывать, как сильно ты ему нужна! – сказала подруга. – Допустим, делает он что-то по хозяйству, нууу…картину на стену вешает, и вдруг – упс! – палец прищемил! Не жди, когда он молоток из рук выронит и скажет классически безотносительное "До свадьбы заживет". Сразу же кидайся к нему и дуй! На палец, говорю, дуй! Как долго – не могу сказать. Теоретически – пока не замерзнет.

– Когда мужчина хочет женщину, ему абсолютно не важно, в каких они отношениях, – сказало бесконечно любимое существо. – Она может быть зла на него, обижена, равнодушна или, наоборот, агрессивна. Ему до фонаря! Он хочет и поэтому не замечает ничего! Ни выброшенного вперед среднего пальца. Ни направленного ему в лицо дула…

И ведь сколько раз уже такое бывало! Увидела, влюбилась, завертелось! Сон и покой – к черту! У светофора срываешься на "красный", потому что вся в мечтах. И чтобы даром ему такой красавицей не достаться, придумываешь для него какое-нибудь страшное испытание. Дескать, дело, если по существу, житейское – тебя завоевать, но пусть только попробует с ним не справиться! Потому что приличной барышне  прийти к мужчине готовенькой и остаться у него на ночь – нельзя. Приличные ломаются, для порядку, месяца два, а потом приходят, остаются, а наутро уже встречают его на кухне – все в белом. Неделю ждешь, месяц, полгода. Планы перекраиваешь, мечты корректируешь, ходишь пешком. Интересуешься, как бы между прочим, не забыл ли? Расшифровываешь его невнятное мычание по-своему. Покупаешь новый пеньюар. Газуешь, врываешься, суетишься! И запинаешься на пороге о скромный ситцевый фартучек, нечаянно оброненный его законной женой.

Сегодня поняла: встречать мужчину радостной улыбкой противоречит нашей ментальности. Он начинает испуганно озираться, переживать и спрашивать "Что случилось?". Отсюда вывод – мужчину нужно встречать с недовольной мордой! Тогда он чувствует себя расслабленным, в своей тарелке и вопросов не задает. В этом есть что-то архетипическое: как лапти, сарафан, скалка и кокошник.

– Господи! Ну, перестань ты плакать! Ты же не дурочка! Ты прекрасно понимаешь, что забыть такую как ты – невозможно! Ты же не дашь! – сказала подруга.

– В одиночестве нет ничего хорошего, – сказала мама. – Кот – котом, но надо, чтобы кто-то еще встречал тебя, когда ты приходишь домой с работы. Ставил для тебя чайник, например. Ты со мной согласна? – Абсолютно! – ответила я, всхлипывая. – Мне не совсем понятна только одна деталь – почему я должна приходить с работы позже него?

А в юности тебе что внушали? Если есть у тебя руки, ноги, здоровье и относительная соображающая голова – жизнь удалась! И никто ни разу не обмолвился, что есть у тебя еще и гулкое пылающее сердце. И если оно томится – вся схема Микеланджело летит к черту! Искривляется основополагающая ось, ломается внутренний стержень! А вещица-то капризная – пустяковая. С кулачок.

А мировая художественная классика тебя так и учила. На дому и дистанционно. Что настоящая любовь – всегда торнадо. Сносит крышу, забивается в нос, глаза и уши. Руки трясутся, вибрируют стены. Бежать бесполезно, прятаться – негде, пережидать – бессмысленно. Пусть пройдет, пронесется, ляжет, утихнет, сгинет. И к чертям. И можно жить дальше. Велика потеря! И без крыши люди живут.

Стоишь так, вжавшись в стену, сумочку в руках теребишь и думаешь про себя: "Да, конечно, чисто внешне он – не фонтан, умом недалек и, тысяча процентов, мужчина не моего типа. Но, если он сейчас меня поцелует и меня сразу же не стошнит, у нас, может быть, будет роман. С продолжением. У меня дома". "Или не будет, – говоришь себе минуту спустя, вытирая губы. – Продолжения. Сейчас быстренько к нему домой, а потом – путать следы. Все-таки от чего-то совсем немного подташнивает".

Боже…Какой только утешительный бред ни пишут в мужских журналах! Читаю: "Опытному любовнику, пусть даже обладающему скромным мужским достоинством, есть что показать даме в постели…". Дважды перечитала текст. Ни одного убедительного довода не нашла. Пришла к выводу, что, в сущности, чтобы подсластить пилюлю, показать даме в постели можно две вещи – "козу" и карточный фокус.

В детстве определить влюбленность было проще простого: дали в песочнице по башке лопаткой – любовь! Ударили ранцем по спине – она! За косичку пару раз дернули, контрольную по физике списать дали – мама, папа, после школы он на мне женится! А сейчас я в затруднении.

И  потом. Когда он, утерев рукавом твои горючие слезы, произнесет сакраментальную фразу: "Детка, мы еще будем с тобой очень-очень счастливы", главное – не упустить момент, а четко и внятно спросить у него: "Когда?". И под протокол!

Хочется! Хочется, чтобы все было как в сказке: русалочий хвост отпал по весне, а ножки выросли! Набегалась этими ножками по бездорожью за принцем, аж до кровавых мозолей! Упс! – заметил, полюбил. Выстрадала себе к осени фату и платьишко, колечко обручальное выбрала и только бы под венец пойти, а тут – бац!– вернулся хвост! И все, финита ля. ВЕРНИТЕ ВЕЩИ НА МЕСТО.

– А что тут мудрить?! – звякнула чашкой подруга. – Что такое "счастливый брак" я понимаю четко: он уважает твое личное пространство и спит только с тобой. – А если не только со мной? – всхлипнула я. – Тогда это только брак и всё.

И потом…Ты же не дурочка! Ты понимаешь, что классическое развитие ситуации, это когда он признался тебе в любви, ты от счастья три недели проплакала, вы наконец-то переспали, а утром он ушел на войну, и его тут же убили. И не важно, что это – лихая година или скучная метафора.

Наревешься до соплей, умоешься, поставишь любимую музыку и…все! Не было у тебя ничего! Ни хорошего, ни плохого! Ни записи в графе "рождение", ни скучных прививок, ни детского сада, ни школы, ни института! Первой работы не было, последней зарплаты, промежуточных склок! Ничего не было! И его, негодяя, тоже. Вернее, не так. Пусть все будет, а в графе "он" – прочерк. Красными чернилами. Вдоль и поперек. И в каждой клеточке – по цветку! Для самооправдания.

И, наконец, ты отваживаешься показать своего избранника маме. Долго готовишься в парадной, поправляешь ему галстук, репетируешь улыбку, теребишь цветы. Мама рывком открывает дверь! При завивке, улыбке, нарядная. Ты – ей: "Вася!". Падение тела. И откуда-то снизу, сдавленным маминым голосом: "Воды…".

И потом…Никто же не знает наверняка, для чего ты ему, бесконечно любимому, так героически нужна. Почему он к тебе, истеричной и ревнивой дуре, так прилип, что про классически-мужское "вертеть, обидеть" забывает, и сознательно выбирает только одно – ТЕРПЕТЬ.

– Нельзя заставить любить?! Понимаешь, нельзя! – кричала она, размахивая руками. – Нельзя принудить человека чувствовать к тебе то же, что чувствуешь ты! Это – дико, жестоко, бесчеловечно, глупо, наконец! И уж, точно, не про нас! Мы же любим друг друга?! Ведь так? Ну, ответь? Чего ты молчишь? Скотч давит? Извини, сейчас размотаю…

И опять же мама права. Не для того она тебя из красавицы в умницу растила, чтобы отдать потом первому попавшемуся мужику, без каких бы то ни было гарантий на "долго и счастливо". Ну, может, с первым попавшимся и перебор вышел, но про отсутствие гарантий – в самый что ни на есть всерьез. Потому что свое кровное отдавать кому ни попадя за одни лишь красивые глаза и сомнительные перспективы – большая опрометчивость! Он это кровное не поднимал, косы не плел, ремнем за двойки не лупил и в музыкальную школу пинками не загонял. И пока мать ночами не спала, ожидая это жизненный "цветок" с гулянок, он, мужик, такие же "цветы" на тех же самых гулянках по углам зажимал. Ему материна бессонница – по барабану. А на все готовое потом прийти – даже свистеть не пришлось! Мол, не надо на меня, мамаша, волком смотреть, все понимаю, все осознал, сволочь я еще та, девочки вашей не достоин, но отдайте ее за меня замуж, иначе сопьюсь! Матери-то это его "сопьюсь" – как острый нож! Не для того она дочкиным пальцем по книжкам правильным водила, чтобы пришло такое вот чудо и психику дочкину поломало вконец. "Вый-ти за-муж не на-пасть", – водила мать пальцем. А девочка, косички, ранец с пятерками, сидела и головой в такт качала, мол, все верно, как Отче наш – не про-пасть бы. Мол, не пропаду, мама. Вы только замуж меня отпустите в 18 лет. Хотя бы посмотреть, что там такое, что все туда хотят. А я долго не задержусь, честное комсомольское. Я только туда и обратно. Я мигом! Одна нога здесь, другая там. А застрянет, так я ее палкой! Мне бы только одним глазком взглянуть, почему за этот штамп женщины до первой крови бьются. Что он такое дает, обещает и гарантирует, что без него бабья жизнь – и не жизнь вовсе, а сплошная фикция? Почему из-за белой фаты, обручального кольца и пьяных родственников столько возни? Почему нельзя просто взять и уйти к мужику с вещами, пожить у него пару месяцев, а потом переселиться к такому же точно, но этажом ниже? И почему в книжках после слова "пропасть" – такая жирная точка? В чем здесь мораль и торжество мифологемы? Вы отпустите, мама, а я быстро. Я даже вещи теплые брать не буду, потому что еще за лето обернусь. Мне бы только один разок на своей шкуре прочувствовать святость традиций. Вкусить, что такое институт брака. А потом – в другой институт. В какой скажете! Мать только головой качает, с тоской смотрит на пришедший в негодность ремень и выдыхает в сердцах: "Черт с тобой! Но чтобы к началу учебного года…". – Честное комсомольское! – кричит дочь, выволакивая из-за двери сумку. – В МГИМО поступлю, мама! Вот увидите!.. А поступает через пять лет в…ветеринарный.

А главное, что какой-то дурак сказал тебе много лет назад, что все в твоей жизни должно быть разложено по полочкам, а ты поверила! График уборки перед носом повесила, тряпок два мешка набрала. А только места для всех жизненных сюрпризов и подарков на этих полочках не хватает, хоть плачь! Валом валятся, петли на полках рвут! Ты – по углам рассовывать, а команды такой не поступало – по углам! А ослушаться ты не можешь. И фэн-шуй не велит. Мол, обычные углы, они для хлама. А для подарков и сюрпризов, раз полок дефицит, есть особый угол – красный. Вот ты и мечешься полжизни, ищешь, где он такой есть. А найти не можешь. Потому что он – пятый.

А, нету рыцарей! Нету, потому что в природе живых вещей они не замечены. А то, что приходит к тебе какое-то лязгающее железом чучело, трясет копьем и мечом, на колени падает, коня мимоходом пинает – это галлюцинация. Книжку закроешь, комнату проветришь, проморгаешься, закуришь и – финита ля. Довольно. Дон Кихоты в продажу не поступали.

Не надо бояться расставаний. Ты просто представь, что ты провожаешь его…на военную службу. Ну, допустим, в рекруты. Провожаешь, рубаху ему с собой чистую кладешь, вешаешь ему на шею нательный крест. Насыпаешь в кисет махорки. Плачешь (пойми, так надо!). Дальше-больше! Фантазируй, как через 25 лет он к тебе возвращается – небритый, седой, в той же рубахе, с самокруткой в зубах. Тебе бы поплакать, а – никак! Перед гостями неудобно. Да и пироги в печке сгорят! Киваешь ему на стул. Он усаживается. А тут из комнаты шумной ватагой – дети! Всех оттенков радости! И пока он глаза таращит, ты ему – рюмку в руки и на порог. Извини, мол, парень, жизнь моя как-то без тебя прошла. Мол, и сама не знаю, как так вышло, но сам видишь – обошлось…И ты обойдешься.

Господи…да когда любишь, да ты на шею ему готова залезть! Хочется дергать его, тормошить, перед рожей его удивленной скакать, шарфом как флагом махать, танцевать со светящимися палочками! Лишь бы заметил, гад, раз уж завлек! Лишь бы не дерево у него внутри, не кирпич – снаружи! Пишешь ему, звонишь, угрожаешь, ревешь, валерьянку пьешь, шоколадом давишься. Фигушки! Но стоит только послать…

– И еще для любого человека очень важно получать от другого человека хотя бы маленькую порцию душевного тепла, – говоришь ты.– Чтобы не замерзнуть или чтобы выжить? – спрашивает он.– Чтобы продолжать оставаться с человеком, – отвечаешь ты, – душе всегда должно быть тепло.

– А тебе не кажется, что это немного опрометчиво – видеть в каждом встреченном тобой мужчине – негодяя, – сказала подруга. – Иногда среди них попадаются и порядочные люди. Скажем, в районах Крайнего Севера порядочным может оказаться каждый второй. А в Зоне Вечной Мерзлоты – страшно себе представить! – каждый первый.

Советы сексологов мужчинам: "Женщина обладает богатой фантазией, поэтому во время секса она вполне может представлять вместо вас, например, красавчика Джонни Деппа. Но на качество секса это не влияет…". Логично. Открываешь глаза и говоришь ему, зевая: "Знаешь, дорогой, не расстраивайся. Вот и у Джонни Деппа сегодня не получилось. Хотя где он, и где – ты…".

А еще ты знаешь, что, как бы ни изломала тебя жизнь, всегда найдется хотя бы один умный человек, который скажет тебе: "Дура! Смотри вперед! Будь сильной!". И ты сразу же поймешь, что быть сильной позитивной дурой – это как раз то, чего тебе так не доставало будучи дурой слабой.

А иногда одиночество реинкарнирует тебя в брошенную хозяевами собаку: ты плетешься в холод и стужу за первым, кто погладит тебя по голове, и в те минуты, когда он падает или просто спотыкается, останавливаешься – прямо посреди лужи! – и преданно заглядываешь ему в глаза.

– И не надо говорит мужчине: "Я простила тебя" с такой интонацией, что он должен тотчас же подорваться и руку тебе поцеловать, – сказала мама.

Ну, и ты, соответственно, мимо него лисой прошла, хвостиком махнула, полбашки ему своей офигенностью снесла, благо, он успел рот закрыть, а то бы еще и язык от предвкушения сладкого вывалился.

– Ты должна радоваться, дурочка, год Лошади – это же твой год! – сказала подруга. – Я и радуюсь, – хмуро ответила я. – Только вот седло, когда переходишь в галоп, очень уж брюхо натирает.

И ты же понимаешь, что халявы не будет. Что, как ни крутись, невозможно жить вечно! В песнях ты не останешься. Пароход твоим именем не назовут. Вроде, и справедливо все, но все-таки немножко обидно. Хотя бы за ту же манную кашу, которой ты когда-то добросовестно давилась, чтобы никого в этом мире не подвести.

А еще есть такое слово НАВСЕГДА. "Мы же навсегда вместе?" – спрашивает она, потому что не задать ему этот типично женский вопрос она не может – такова жизнь. Это – тот самый вопрос, который задает своему герою каждая лирическая героиня, не очень-то надеясь на честный ответ. "Навсегда", – не моргнув глазом, врет герой, пуская жанровую слезу и сжимая героиню в своих объятьях! "Навсегда! – кричит она, задыхаясь от нежности, важности момента и несбыточности своих надежд. – Навсегда вместе!". Всю ночь она строчит ему восторженные письма, клянется в верности, обещает родить троих детей и даже – закрыть ладонью глаза. Потом вздрагивает, вспоминает про "навсегда", вычеркивает "глаза" и оставляет "стакан воды". А утром он, не читая, отправляет всю пачку в корзину и – вдруг! – уезжает путешествовать. Налегке.

– Не понимаю я нас, женщин, – сказала подруга. – Вышла замуж, крылья сложила, онасестилась. Не надо жить в плену у обстоятельств! Докажи ему, что ты умеешь летать!– Как это? – удивилась я. – Ну, не знаю…Учуди что-нибудь! Целоваться на крышу затащи! На шпильках голой по комнате пройдись! Гимн студенческий спой! Только не сиди сутками на карнизе и не каркай!

А в принципе, все, что составляет наш нынешний женский характер, было заложено еще в детском саду. Просто вспомнилось, как играли с мальчиками в "дочки-матери": "Ты посиди с ребенком, а я пойду на работу". И он сидит, бедный, на качелях, как наказанный. Сопли рукавом утирает. Нянчит пупсика.

А извечная женская мудрость тем временем криком кричит, что нельзя быть влюбленной в мужчину по самую печень! Потому что засядет он там, а обратно – никак! В душе от него – тошнота, по спине – легкий озноб. На языке – горечь! На имя свое больше не откликается, руки при встрече не подает. Обещаниям "расстаться друзьями" – не верит. Можно, конечно, на Вы не идти, соломки себе под мягкое место постелить, а ему, в свою собственную печень, шашку дымовую кинуть!

Чтобы наконец-то задохнулся, гад, и пощады попросил. Чтобы вещички свои в синем тумане собрал и домой навострился! Кинула, зажмурилась, ждешь! А справа по курсу, чуть ниже пояса – то ли песня, то ли стоны. И что-то кустовое, разлапистое к самым твоим ребрам тянется и по пути ароматы издает. А в самом букете – записка: "Лежачих не бьют". Стало быть, разморило его с непривычки твоими туманами, дрыхнет. Надо будет попозже его, негодяя, накормить.