Нарушители синтетических границ

И текут в комнатах по стенам ручейки. И завороженно смотрит Кикимора как то там, то тут на их глиняной поверхности рождаются и растут тёмные, влажные пятна.

Но один угол всегда сухой. Здесь остриём вверх стоят три рапиры да медный шлем, их верный сосед. Когда небо чистое, они греются на солнце весь день. Кикимора никогда не берёт их в руки. Ей нравится любоваться ими, час за часом наблюдая, как движутся их тени. Иногда она так увлекается этим, что почти видит, как три друга, три хозяина рапир быстрым шагом входят в дом. Разговаривая и смеясь! Берут своё оружие и отправляются в странствия… Ну, и шлем, конечно, прихватывают с собой… Вот было бы предоставление!

Скучает Кикимора. Раскинет волосы-паутину и ждёт, вдруг поймается что-нибудь. Только не ловится ничего.

Разве что недавно, после шторма, нашла она на берегу трёх оловянных солдатиков. Наверное, давно какой-то рыбацкий мальчишка устраивал меж ракушек великие сражения! А эти трое были назначены пленными и зарыты в песок. Зарыты и забыты… Но теперь время и море вернули им свободу.

Кикимора взяла их в дом… Каждое утро она переставляет их с места на место. Переставит и забудет… И ей кажется, что солдатики сами незаметно перемещаются по дому! Забавно!

Кикимора совсем юная. Ей не более девяти сотен лет. Она любит танцевать. Танцует Кикимора со своей тенью на склоне дня. Извивается и кружится! Смеётся в полный голос, когда тень не успевает за её движениями!

А вечерами, когда все тени уходят, она раскладывает пасьянсы. Колода у неё старая и неполная, и пасьянсы не сходятся. Но Кикимора не расстраивается – она попросту не знает, что пасьянс может сойтись…

Качели… Иногда они ей снятся. Но сны у Кикиморы мутны и туманны. Проснувшись, она никак не разберёт, отчего была так счастлива…

И я хочу попросить: если встретишь её… ну, так… случайно… пожалуйста, расскажи ей, как сделать качели. Там на древнем плодовом дереве есть крепкая ветка.

Разряжаюсь

Заряд. Наряд. Обряд.

Я наэлектризовалась, как молния… Хватаюсь за металлические стержни-громоотводы. Не видно тропинки, просто земля под ногами. Земля под ногами – вот и заземляюсь.

Пустить корни. Оживить уснувшую память. Легко и непринужденно. Все направления открыты.

Корни медленно, пунктирно пьют свет, подаренный Землей.

Бледно синие искры в надежных руках Земли. Возвращаю свой долг… Возвращаюсь… Вращаюсь… Заземляюсь… Разряжаюсь…

Чужие ворсинки не прилипнут больше ко мне, как к пластиковой расческе. Не пристанет теперь синтетическая юбка к ногам, не стеснит шага…

Бледно синие искры в надежных руках Земли. Возвращаю свой долг… Возвращаюсь… Вращаюсь… Заземляюсь… Разряжаюсь…

Корни медленно, пунктирно пьют свет, подаренный Землей.

Пустить корни. Оживить уснувшую память. Легко и непринужденно. Все направления открыты.

Я наэлектризовалась, как молния… Хватаюсь за металлические стержни-громоотводы. Не видно тропинки, просто земля под ногами. Земля под ногами – вот и заземляюсь.

Обряд. Наряд. Разряд.

Бирюзовый камень

Я большой бирюзовый камень. Я лежу на берегу хрустальной, шумной реки. Мою спину ласкает Солнце. Ветер поет мне песни о высоких деревьях. Мои плечи – отдых для птиц. Ящерки на моем животе впитывают раскаленные капли зноя…

Иногда на земле у моих ног вырастают лужицы. Там любят играть неугомонные скользкие существа… И тогда я понимаю: пришла Весна…

В это время ветер особенно безумен. Я не разбираю его слов, но его аромат тревожит меня…

Часть 2. Четыре дома

Модернисты

Иногда мне кажется, что меня нарисовал какой-нибудь художник… модернист.

Например, Густав Климт… Мои мысли – оранжевые с синим прямоугольники – точно его работа: яркий контраст и размытые края.

Бывает, подходит какой-нибудь человек и говорит: "Вы мне напоминаете одну давнюю знакомую – первую жену… бывшую любовь…" Я не обижаюсь. Это нормально, если мое лицо и непринужденность моих поз задуманы специально самим Клодом Моне, как образ собирательный.

Одежду я люблю пеструю. Но ношу однотонную. Это, скорее всего, Марк Шагал одним свободным мазком написал весь мой гардероб… и меня вместе с ним…

Мой стиль общения, как работы ди Соза-Кардозу, угловатый, неповоротливый, вызывающий легкое недоумение. С четкими линиями и неожиданными сдвигами… на мое усмотрение.

Климт… Моне… ди Соза-Кардозу… Шагал… А может я сама себе модернист!?

И вот теперь я спускаюсь в метро, а люди сторонятся меня. Даже в час "пик" в поезд я захожу через свободные двери.

И это не удивительно: ведь в картинной галерее никто не подходит близко к произведениям. И не потому, что "великое лучше видится на расстоянии"… нет. Просто страшно – а вдруг от картины заразишься безумием автора…

Лаванда

Ночь. Пытаюсь заснуть. Длинная ночь.

Как мантру повторяю три слога: "Ла… ван… да…"

Если повторять достаточно долго, то можно почувствовать тот самый аромат. Следую за ним…

ЛА… ЛАсковые облака уверенно скользят на восток, увлекая за собой податливый дым из трубы над черепичной крышей…

ВАН… Вангог, Винсент точно бывал в этом доме. Сидел на ступеньках или у окна и впитывал, впитывал краски. Краски декоративных цветов, пышно свисающих с подоконника; краски утренних послушных облаков; краски тумана над аккуратными полями…

ДА… ДАлеко на юг, куда только дотягивается взгляд, раскинулось фиолетовое душистое море…

Наверное, я уже сплю.

Сначала я долго летаю над ним – над морем – то по ветру, то против или даже поперек. Касаюсь пальцами рук и босыми ногами цветущих растений и… дышу. Утомившись, возвращаюсь к дому. Кресло выставлено на крыльцо. Завожу ручной водопад и напеваю, нащупываю нужную мелодию…

Так начинаются все мои сказки…

Пальмы

У меня на столе лежат фотографии. Много. На них одно и то же: море, пальмы, кое-где хижины. Берега разные и названия морей. Время дня тоже разное. Но снимки очень похожи один на другой.

Смотрю…

Линия прибоя, пена, песок… Жаркий, золотистый, вязкий, мокрый, манящий и утомляющий. У хижины покосилась опора – шторма и зной делают свое дело.

Здесь Солнце в зените – четкие, черные тени от пальмовых веток на песке. Там Солнце наполовину нырнуло в море, как гуашевая краска, растворяясь и окрашивая прибой. А тут Солнца нет. Ночь.