По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Ибо не ведают, что творят
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Но уже не летучей –
Холодной, тяжелой.
Затихает земля,
Лиловеет восток предо мной…
Все – при мне.
Я иду по дороге,
И тень впереди, безразличная, плоская,
Словно отзвук на красной земле,
Исчезающий отзвук
Умирающей были…
Солнце светит мне в спину.
Оно еще греет, садясь.
Я иду, и земля откликается робко,
Поддается тихонько подошвам моим -
Словно то и не пыль,
Словно плоть –
Словно общая плоть
Тех,
Которые были…
Где вы?
Были иль не были?
Не были? Были?…
Миллиарды трепещущих душ,
Облеченные теплым, горячим…
Трепетавшие, как светлячки,
Миллионы сердец,
Отстучавшие миги свои,
Отыгравшие, отступившие в тень,
Погасившие окна…
Вы о нас-то, живых,
Вы о нас не забыли?
Что за окнами там?
Радость? Или тоска?
Или тоже страдания, муки, метанья?
Или… нет ничего?
Вы ответите мне?
Так ответьте же мне –
Те, которые были!…
Нет. Молчат.
Нет ответа от них…
Но тогда почему?
Почему, Почему
Мне не горько сейчас?
Почему же надежда жива?
Ожидание будущих встреч -
Ностальгия…
Я иду по дороге.
И тень впереди,
Безразличная, плоская…
Словно отзвук на красной земле,
Другие электронные книги автора Юрий Сергеевич Аракчеев
Последний отзыв
книга нужная