Жажда слова. Стихи

Всю жизнь не знал, что есть Сочельник —
Всего за день до Рождества —
В снегу тропинка через ельник
В Мир колдовства, в Мир волшебства…

И я так жил, о нём не зная,
Но ощущал предчувствий грусть,
Как будто на пороге рая
В заветный миг не окажусь…
Но Рождество мы отмечали
Всегда с товарищем моим,
И оттого она в печали
была. И я всегда томим
Невыразимою тоскою
Не с ней, по ней или по ним,
Желая, чтоб нас было трое,
Ведь каждый был неразделим…

Обещанные встречи

«Есть три части человека – дух, душа и тело…»

Я есть творенье собственной души,
Всего лишь дух в обличье человечьем.
О, ты, познавший тайну, расскажи,
Что наша жизнь – обещанные встречи…

Да, сам подумай: это неспроста,
Вдруг повстречался тот, кто очень нужен.
И заполняется любовью пустота,
Горит очаг, что согревает в стужу.

Ты доверяй, но бойся сладкой лжи,
Будь своевольным, только не беспечным,
Строй жизнь свою, как строят этажи,
Все о насущном, лишь потом о вечном.

Смотри любимым и друзьям в глаза
И в них ищи поддержку и опору,
Жалей же их, когда одна слеза
Мелькнёт в глазах во время разговора.

И всё же мы – живые существа,
Рождённые для счастья, не для боли,
Сплетаемся всю жизнь как дерева,
Чтобы принять любую бурю стоя…

Пушкину

Десятое число, метель, февраль…
И ничего уж не исправить,
Саднит, болит тоска – печаль,
И кровоточит наша память.

Закрыть глаза. (О, тяжесть век.)
Возможно ли на миг представить,
Как кровожадный позапрошлый век
Пытался сам себя прославить.

Да-да, не человек, а век,
Фиглярствуя и потакая…
И окроплённый кровью снег
Лежит уж вечность и не тает.

Всё повторяется точь-в-точь:
Нелепость, зависть, пересуды.
Бессонница, глухая ночь,
Приспешники, враги, иуды…

Лишь гения недостаёт,
Чтоб Мир посмертно им гордился.
И не с десяти шагов, а – влёт
В печалью раненную птицу…

Безутешный плач дождя

Безутешный плач дождя,
Горизонт не тешит взгляда,
Не могу найти себя…
В сердце вечная надсада.

Льётся из небесных сот
Эта скорбная водица,
Это ль ждали от высот?
Посерели наши лица.

За свершённые грехи
Помолиться – не отмыться.
Всё считалось – пустяки…
И казалось, всё простится…

Ноябрь с изъяном

Вновь ноябрь с большим изъяном,
А зима – сплошной обман,
Сирой, мокрой, полупьяной
Осень канула в туман.

Ни ответа, ни привета,
Лишь молчание одно.