Зарисовки. Сборник стихов

О Старом Арбате

О Старом Арбате непросто теперь написать,

На облик его наложился мотив Окуджавы,

Открою Арбат с кучерявой зимой на висках,

Где осень вчера опускала свой занавес ржавый.

Когда от Смоленки пойду по нему не спеша,

То станут века под ногами кружиться позёмкой,

И где-то опять меня вдруг остановит душа,

О чем-то взгрустнёт и прошепчет чуть слышно: «Пойдемте».

Какие шаги на его мостовые легли,

Не просто пройти – прикоснуться мгновеньем коротким,

Я вижу, как Пушкин идёт со своей Натали

И кто-то по-дружески машет со встречной пролётки.

Спасибо, Арбат, что ты столько в себя поместил,

Своим фонарям подарив, как коллекцию, тени,

Я просто иду и пытаюсь поймать в объектив

На плитке твоей после ливня игру отражений…

2018

Ограда парка

Тяжёлою литой оградой,
Набором вставшей до небес,
геометрическим окладом
Обрамлен и поделен лес.

Сниму очки – они мешают
И надоело протирать,
Пусть осень всей своею шалью
Глаз заслезит, как дым костра,

Смешались линии и пятна,
Рисуй, красавица, ликуй,
Узнать бы мне, какой печатный
Станок оттиснет ту строку!

А может быть, твоим нарядом
Как за бутылкою хмельной
Парк смотрит сквозь ограду взглядом
На город за моей спиной?..

2018

Старые липы

Храня прохладу лиственным окладом,
Бросая цвет, чтоб дворники мели,
Прикрыт наш двор от неба и фасадов
Редеющей шеренгой старых лип.

С той стороны – и суетлив, и гулок,
Под ливнями вскипая от воды,
Пролёг мощёный плиткой переулок,
Неся названье древней слободы.

И вёснами наряды одевая
Как мантии когда-то короли,
Они росли, совсем не замечая,
Что люди, их садившие – ушли…

Средь камня зелень – как души обломок,
Как выросли – не знаю, но смогли,
и, возвращаясь, тихо скажешь: «Дома!»,
Завидев ветви верно ждущих лип.

2018

Из окон музыкальной школы…

Из окон музыкальной школы
Весь день доносится рояль,
Пятнает осень под бемоли
Асфальта серую печаль.

В шальную шаль тепла одето,
Под звуки музыки, молчком,
Здесь, на задворках, «бабье лето»
Присело в шуме городском.

Настой аллегро и анданте
Хмелит немного «град Москов»,
Пока не вылезла педантом
Прохлада ранних вечеров…