И ревниво замполит
Всё следит за нами.
Букет для мамы
Хотя память уже слабовата,
И всё ж, по прошествии лет,
Я помню, как с первой зарплаты
Купил я для мамы букет.
Семь скромных весенних ромашек,
(До роз я тогда не дорос)
В семейное гнёздышко наше
Впервые цветы я принёс.
И мама, почти что рыдая,
Упрятала слёзы в букет.
А мама ещё молодая,
А маме под сорок лишь лет!
И как же вдове не заплакать,
Не вспомнить счастливые сны.
Последний букет только папа
Ей за день вручил до войны.
О, мама, я помню те слёзы
До самых сегодняшних дней,
Теперь вот лишь скорбные розы
Несу я к могилке твоей.
* * *
Когда я добрался до Блока
Мне было четырнадцать лет,
Не знал я ни чёрта, ни Бога
Не знал, что такой есть поэт.
И как – то решился я маме
Из Блока стихи почитать,
Стихи о прекрасной даме,
А мама давай причитать.
Не ведал я вовсе трагедий,
Далёк был от страстной любви,
Я слышал лишь ссоры соседей
И видел их лица в крови.
Что было в реальности этой?
Лишь жизнью вскормлённая жуть,
И вдруг со стихами поэта
Сумел на любовь я взглянуть.
Увидел прекрасную даму,
Святую – хоть Богу молись!
И рядом с ней скорбную маму,
И вдовью распятую жизнь.
Я понял, что в сущности вдовьей,
Постигшей молодку не в срок,
В надежде, любви или слове
Ей нужен ни Бог, а Блок.
* * *
Никогда старый мир не воскреснет,