Мир, в котором мы живем

И мы были счастливы!

***

Алексей!

Он что-то хотел рассказать. Иди сюда! Вечность ждет твоей истории!

Ну вот, что ты с ним будешь делать? Мальчишка!

Э… Что тебе сделать?

Хм… А вы нахал, молодой человек!

* * *

Алексей

О мужском Посте Настя хорошо рассказала – и о политике тоже. Но я принадлежу именно к тем мужчинам, которых нужно хорошо трясти, чтобы они согласились на этот Пост. Дети не просто цветы жизни, но и большая ответственность. Не скажу, что я безответственный человек, но детской ответственности я боюсь, поэтому и решился к детскому вопросу подходить постепенно. Да и профессия у меня была не очень мирная. Поэтому, скорее всего, в моей жизни будет всего два Поста. Ну, то есть периоды, когда я буду уходить на Пост. Лет через десять, может быть, решусь еще раз.

Кстати, военные тоже редко совершают больше двух Постов – это я об экстремальности профессий своей и военных. Правда, в отличие от меня, они первый Пост совершают почти сразу после училища. Это у них традиция такая, а второй уже тогда, когда дети достигнут совершеннолетия.

Почему так мало, спросите, ведь жизнь вроде долгая штука даже у военных? Ну, если не попадать в особо серьезные переделки, а мне с Силой, она ведь вернулась, аккуратней управляться?

Потому что, жизнь тяжелая штука, никто не выдерживает – умирает. Причем даже знаешь день своей смерти.

М-да…

Я не хотел об этом говорить, поэтому многие посчитают, что мой рассказ – это как рояль в кустах. Но я честно не хотел об этом упоминать, надеялся, что обойдется и можно будет закончить рассказ на столь оптимистичной ноте, как рождение детей. Но жизнь, хотя, скорее, смерть берут свое.

Двадцать пятого июня за Забор забрали Трофима Майорова. Командира команды по борьбе с шершунчиками. Помните, я говорил о нем, как о мужчине, который дожил до пятидесяти одного года в нашем странном мире? А седьмого июля туда же увезли Василия Ивановича Чапаева. Грустные дела…

Что за Забор такой?

Проклятье Мира нашего.

Я ведь не зря говорил, что взрослеют здесь очень рано. В четырнадцать лет уже совершеннолетие. Интимная жизнь и самостоятельность.

В пятнадцать ты уже знаешь, чего хочешь. Если не знаешь, то хиршены обязательно помогут. Но если и они бессильны, а ты сам так и не нашел себя, то дураком и проживешь остаток жизни.

До сорока пяти лет.

А после сорок пятого дня рождения, считай, что ты уже умер, хотя и продолжаешь жить.

Да, Трофиму повезло, не сразу его схватила мерзость. Прожил долго, причем жить продолжал так, как жил всегда, как будто и нет смерти никакой. Даже Пост четвертый в сорок восемь лет прошел! Но все равно и его он достал, и выдернул из жизни привычной, и теперь только одна дорога. За Забор.

Синдром Изовой-Вакорчука это называется.

Первые, кто его описал. Его накрыло, а она описывала его состояние и все, что он ей рассказывал. Психическое расстройство, или только кажется, что психическое, но которое в конце концов приводит к смерти. И в большинстве случаев в жутких муках люди умирают. Не все, но всегда. И никогда до сорока пяти лет, но после всегда! Еще никто не избежал этой участи, а таких долгожителей, как Трофим, единицы.

Ну, а Василий Иванович почти сразу, как исполнилось ему сорок пять, ушел за Забор. Очень он переживал смерть Риммы, дочь его от первого Поста. Ему тогда семнадцать было. И две девчонки у него, старше его. Говорит, выиграл постный набор, где и как, так и не рассказал. Ну, и предложил двум подругам себя любимого. А те согласились. Горск любит детей. Поэтому Римма, как я понял, одна из его любимых дочерей была.

Это он мне рассказывал, придя ко мне со своим самогоном, решил со мной помянуть дочь. И, конечно же, он не знал о том, кто была Римма во второй жизни, как мы говорим, «в ночи».

Не надо делать вид, что вы меня ненавидите! Злитесь или плюетесь! Что я, по-вашему, должен был делать? Сидеть, пока нас убивали?

И, конечно же, я ему ничего не сказал. А он так напоследок произнес, что не будет задерживаться на этом свете, уйдет в сорок пять. День рождения уже не за горами, в начале июня было.

Сдержал слово. Правда, ушел не тихо. Так тоже бывает. Буянить начал. Вот Таня, дочь его от второго Поста, и прибежала ко мне, чтобы я вызвал тихушников, которые за Забором работают. Ну, рация уже давно при мне. Вызвал, конечно.

Много чего он расколошматил из мебели, но никого из своих не тронул. А когда его скрутили и они все спускались, я вышел проводить его.

А он так остановился возле меня весь связанный, посмотрел на меня безумными глазами, но при этом сказал все спокойно, без сумасшествия в голосе:

– Да, Лешка, чего только в жизни не бывает. Одна правда, что выбора не было. И они сами выбирают свой путь. Дети наши. Зла не держу, все там будем.

Как узнал, или это просто бред сумасшедшего?

В общем, Забор – это место, небольшой квартал, огороженный забором, где таких сошедших или ушедших содержат и провожают в последний путь.

И как говорится, и меня это ждет, и девчонок моих, и детей наших.

Всех.

И нет от этой напасти лекарства. Только жизнь достойная, чтобы запомнилась и вспоминалась детьми нашими с благодарностью.

Конечно, довольно странное чувство жить, зная при этом день своей смерти. Даже если и не в сорок пять, но все равно придет и настигнет. Поэтому некоторые после сорока пяти пускаются во все тяжкие, другие перестают вообще что-либо делать и порой умирают уже просто от бездействия. Но в основном люди продолжают жить как жили. Страшно, но привычно. Обыденно как-то…

Некоторые скажут, что и в самом деле рояль в кустах, ведь хиршены-то живут долго. Вон дед Матисс уже до семидесяти двух дожил и ничего. Так ведь хиршены не люди, точнее, нелюди. Не человеки они, одним словом. Они сами об этом говорят. Они только формой люди, а на самом деле…

И они тоже умирают. Но да, не за Забором, хотя и они знают день своей смерти. Видят ее.

Жаль только, что они не видят нашу смерть, точнее, средство, как ее побороть. Один ведь переключатель нашли, неужели больше в наших головах ничего нет? И мы так и будем умирать в сорок пять?

В мире, в котором мы знаем и день своего рождения, и день своей смерти.

Грустно…

Но несмотря ни на что, радостей в нашем мире больше, чем грусти. Хоть мы и ходим рука об руку со смертью, но это все-таки…

История о жизни. Поэтому назовем мы эту историю просто…

Мир, в котором мы живем!

Эпилог?

В середине августа меня жутко потянуло в Пустошь. Вот открыл глаза ночью: слева Настя, справа Света, а в голове…

Нет. Не голоса. Хотя я бы мало удивился. Но некий зов точно звучит. Вот так и хотелось именно ночью этой сорваться и в Пустошь отправится. Зачем?