Но дух еще теплился
В иссохшем, дряхлом теле.
И гневом он ярился,
Пусть слышен голос еле:
– Ах, витязь мрачный, выйди
Со мной на равный бой!..
Но вдруг однажды видит
Старуху он с клюкой.
Спешит ему навстречу,
Хромая и крича:
– Что потерял дар речи,
Не рубишь что сплеча?
На вызов твой отвечу,
Вот только не взыщи:
Клюкой своей привечу,
Косы ищи-свищи.
Да и ее довольно –
Вояка ты плохой.
Немного будет больно,
Но стерпишь, ты ж герой!
– Старуха, что глумишься?
Скажи, в чем виноват?
– А, ты уже не злишься,
Потух твой гордый взгляд.
Тогда, быть может, в душу
Ответ проникнет мой.
Внимательно ты слушай,
Поникнув головой.
Кто в юности отринул
Неравный смертный бой,
Тот страшный жребий вынул:
Он встретится со мной.
Придет лихое время,
И меч не сможет он
Из ножен вынуть, в стремя
Ноги не вставит он.
И лежа на кровати,
Весь в язвах и мощах,
Он будет всем некстати,
Как таракан во щах.
Кто вовремя не умер,
Тот будет долго жить.
Так долго, что сумеет
Себя он пережить.
Ведь смерть бывает разной:
В расцвете сил и лет,
Великой и прекрасной.
А может быть – и нет.
Такой она бывает -
Врагу не пожелать…