Между строк. Второй сборник стихосочинений

Больше тьмы и дождей, меньше радости, света.

Золотая тоска цветом как молоко!

До чего иногда ты прилипчива, прямо!

А твоя бирюза высоко-высоко,

Для людей недоступна, как строгая дама.

И взлетает душа за тобой, за тобой,

Тьму веков и пространств не однажды видавшей.

Только там не увидеть мне жизни земной.

Я один, как тот лист, запоздало-упавший.

    9 / 11 – 07г.

«Падает снег и вальсирует тихо…»

Падает снег и вальсирует тихо.
Падает снег.
Осень кончается будто бы лихо.
Спит человек.

Падает снег. Одинокий, ненужный.
Падает в грязь.
Двор покрывается шалью воздушной,
Будто бы князь.

Падает снег. И кончается осень.
Мрачные дни.
Мы ничего уже больше не просим.
Спи

    10 / 10 – 07г.

ВДРУГ

Дома вдруг никого не останется.
Все уйдут, неизвестно куда.
Только солнце с небес расплескается,
Словно бы золотая вода.

Сколько раз уже было так, господи!
Я один, но грустить недосуг.
На земле – окончание осени,
Белых ангельских крылышек пух.

А зачем, расскажи, небо чистое,
Если холод да горе кругом?
Перед Силой напрасно заискивать,
Хорошо или плохо живём.

Положение это не нравится.
Но зима на пороге стоит.
Дома вдруг никого не останется,
Но отчаянье не посетит.

Просто кто-то возьмёт и побреется,
Кто-то номер друзей наберёт…
Каждый в жизни на что-то надеется,
Но не каждому счастье придёт.

Унывать ни к чему, всё, ведь, временно.
За закатом придёт и рассвет.
Что отмерено нам, то отмерено.
И в ином утешения нет.

Только жизнь слишком тихо кончается,
Как свеча восковая в ночи.
Если вдруг никого не останется,
От отчаянья зря не кричи.

Ведь никто не услышит отчаянья.
Глупо звать, коли нечего ждать.
Долетят ли до Господа чаянья, —
Не могу, к сожаленью, сказать.

Только солнце, отчаянно светлое,
Да один голубой небосвод.
Жить – простое желанье заветное,
Что со временем не пропадёт.

    21 / 11 – 07г.

«Как же тихо приходит зима…»

Как же тихо приходит зима,
Белым снегом года укрывая.
Незаметная, вроде, такая,
Но вселенских морозов полна.
Очень тихо приходит зима.

Доживём ли до новой весны?
А куда же ещё нам деваться?
Век длиннее, когда разобраться,
Человечьей любой кутерьмы.