В садах затерянных миров
Как больно по осколкам босиком.
Виски сжимает, словно боль тисками.
Среди застывших гипсовых колонн,
Лишь тень моя невиданных скитаний.
Фонтаны, некогда живущие в раю,
Повисших лоз засохший виноград.
Поникли серостью колючей. На краю
Терновников нестройный ряд.
Темнеет небо чёрной гроздью влаги.
Скрипучий скрежет сорванных петель.
Пронзает скрипка нотами Вивальди,
Душой терзает в стон виолончель.
Как больно по осколкам босиком
В садах затерянных миров веками.
Ходить и видеть прошлого излом
Больших, нечеловеческих страданий.
Душа
Она ребёнок… Совсем ребёнок…
Открыта Миру…
А Мир в округе своих воронок
Листает книгу.
Испишет ручкой смешные ноты
И наиграет.
Она мала'я, по шагу в пропасть.
Смеясь, слетает…
Коленки бьются, заплачет громко.
Бывает больно.
И только после, её в пелёнки,
А ткани ко'лки.
Не виновата, что заточили
В такое тело.
Она ребёнок, лопочет еле
И неумело.
О том, что надо и что не надо
Тебе в дороге.
А Мир всё вертит свои начала
В крутой воронке.
Остановиться, её услышать
Совсем не сложно.
Никто. Ничто. Она и ты лишь.
И осторожно.
Белым по чёрному
Красками белыми, красками чёрными…
Снимки вчерашнего дня – негативы…
И на верёвках, квадратами вздёрнуты,
Сушатся красного сердца нарывы…
Контуром чётким ползёт, проявляется
Память, казалось бы, стёртая на прочь.
Выйду из комнаты. Пусть искупается