Время веснушек. Девять Жизней

Мой конь ретивый, харкнув кровью
Покинул этот страшный бой.
Как будто чувствуя победу,
Кружатся стаи воронья.
Сам чёрный лорд идёт по следу
И в угол загнана ладья…
Визирь давно отправлен к пешкам,
Остался мой король один.
Игра стремится плавно в эндшпиль,
Ликует чёрный властелин…
Поставлен мат, доска исчезла,
Старуха мерзкая с косой,
Накинув чёрный плащ облезший,
Меня уводит за собой…

Пусть смерть не знает поражений
И всё давно предрешено,
Играя партию с рожденья,
Борюсь упрямо всё равно…

Стойко Артём

Дворняги.

Мы мамку родную, не видели долго,
Не знали, что значит – домашний уют.
Нас после рожденья на рынке без тОлку
Пытались раздать, а сейчас мы все тут…

Здесь грязно и сыро… Всех нас на помойку
С другими, с такой же печальной судьбой,
Швырнули небрежно, а сами на койку
Вернулись бессовестно «люди» домой…

Та ночь была длинной, холодной, смертельной,
Не все к сожаленью  дождались рассвет…
Росли мы на улице рядом с котельной
И спали всегда на обрывках газет…

Нас жизнь помотала… Не знали мы ласки,
А голод скулить заставлял день за днём…
На мир беспощадный глядели с опаской,
Казалось, что лишними были мы в нём…

«Людскую» жестокость познали щенками,
И шкурой своей ощутили их злость…
Ведь только ленивый не бросил в нас камень,
Вдобавок не выкрикнув пары угроз…

Нас все называли с презреньем – дворняги,
Но нет у всех нас ни кола ни двора…
Мы жители улиц, – простые бродяги,
Которых оставили здесь умирать…

Но мы выживали, гуляли дворами,
Любили свободу и с грустью в глазах,
Как волки луне выли песни ночами
И тлела надежда в собачьих сердцах…

Надежда на то, что найдется однажды,
На свете хотя бы один человек,
Который погладит и искренне скажет,
– Пойдёмте ребята, возьму вас к себе…

Стойко Артём

Костёр любви.

Ты нежно прижимаешься к плечу,
Ведь для меня ты самая родная.
Мы у костра… Костра из наших чувств,
Но все костры когда-то догорают…

С любовью так же – что я должен сжечь?
Что должен дать, чтоб вновь она пылала?
Как раньше, радость самых первых встреч?
Ей жара от обыденности мало…

Заботу, доброту, а может страсть?
А может уважение и честность?
И если мне придётся всё отдать —
Я всё отдам… Чтобы любовь воскресла…

Пожертвовать себя готов костру —
Пускай пылает ярко пламя наше!
Все жарче разгораясь на ветру,
Ведь если любишь – жизнь намного краше…

Стойко Артём

В память о детях Беслана.

Спортзал.
Но не слышно ни юного смеха
Ни стука мячей.
Лишь молитвы звучат…
Здесь детские крики
проносятся эхом,
Средь сотен гвоздик
и горящих лампад…