О чём поёт русский. Гражданская лирика

Как прожить, не без ошибок
Заслужить – Ай, молодца!,
Стать героем, но не шибко,
Чтоб без «дрица, гоп-цаца!»?

Способ есть один, доныне
Он не стравливал людей —
Гордость от слепой гордыни
Отличит не лиходей.

Украшает, но не греет
Скромность… Если не гневить
Бога, тот кто всех ровнее
Может в ВИПах походить.

Власть имущему от века
Самый верный дан завет —
Оставаться человеком,
Даже если Президент!

А когда сыграет в ящик
На гробу его кацап,
Лях, хохол споют – отпляшут
Ламца-дрица, гоп-цаца!

Неба холст как жизни полотно

Всё, что происходит со страною,
Отражает неба полотно.
То оно пугает желтизною,
Коркою скукожилось от зноя,
То от мрачных туч черным-черно,

Точно у Малевича в Квадрате.
А то солнца луч из облаков
Бросится к продрогшему в объятья —
Это с неба весть о благодати
В мир приносят блики куполов.

Белый парус в неба акварели
Проплывает, двери отворил
В рай Господь, пустыня Богу внемлет…
Но убит художник на дуэли
Тот, кто это чудо сотворил.

Как грунтовка серое ненастье.
Молнии клыкастые, клинки
Разрывают неба холст на части —
Волчьей стаей по отчизне мчатся
Ненависти яркие мазки.
На земле безумие любое
Отражает неба полотно —
Красное легло на голубое
И как след тупой гражданской бойни
Бурое кровавое пятно.

Время в краски всё сотрёт когда-то.
Но пока главнейший компонент
У состава – брат идёт на брата,
Над страной кровавые закаты
Жизни холст окрасят в красный цвет.

Синее и жёлтое на флаге,
Черепа дырявые – панно
Удали и глупости, отваги,
Всё, о чём поведал Верещагин —
Неба холст как жизни полотно.

    2014

Россия – это в горле кость

Россия – это в горле кость
У плотоядных,
Что перегрызть не удалось
Зубам в три ряда.

Олимпиада, Крым, напасть
С Юго-востоком…
Всё, что попало в пасть, не всласть —
Выходит боком.

Где не срывает дверь с петель
В пустыне буря,
Удобнее пролезть в постель
В овечьей шкуре.

Не жалко было им на то
Пять миллиардов
Потратить… А каков итог?
Врать до упада?

Одной лапшой кормить народ
Мурло не треснет,
И в диарею перейдёт
Понос словесный.

Пусть о капусте говорит
С трибуны Кролик.
Но запах пастыря пьянит