Станция Тихо

я громко общаюсь с собаками.

В новом комплексе дышит бит,

гармонируя с временем так себе;

всё вокруг зелено и свежо,

словно я лет в пятнадцать.

У летучих лис здесь где-то гнездо.

Это так.

Если вкратце.

Всё в пору, как и декаду назад,

влезаю, нигде не жмёт мне.

Как раньше не рвёт уже тормоза,

не срывает душу в лохмотья;

нетрезвым хожу по дорогам один,

ищу где ещё догнаться.

Только курю я индийские Win.

Изменений, как видишь, максимум.

Стелется музыка будто дождь:

нарастающим шумом в уши.

Под аранжировку из разных слов

лобовым столкновением глушит;

врастает взаимно в меня, трясёт,

ломкой страдать заставляет.

В общем-то, как и с тобой всё.

Обнял в ответ.

До свидания.

Твоими молитвами

Капли летят и летят

как невысказанная мысль

перекрашивая весь мир

в зелёный цвет бриллиантовый,

я буду на месте стоять

и смотреть куда-нибудь ввысь

и мне незачем говорить

мы родились с тобой телепатами.

И всё вокруг будет цвести,

тянуться всё вверх и вверх

и дождь будет рассекать

лицо моё точно бритвами.

По колено мне тут воды,

я плыву, улыбаясь всем;

и точно уверен, что я