Точка невозврата. Сборник стихов

Январский ветер лижет облака
Лакает пух молочный в поднебесье.
Уходит солнце в огненный закат,
Стучит мороз по инеевой взвеси.

Ложатся спать поляны и леса
Во льды и снег узорной колыбели.
Органным елям снятся небеса,
Они о лете им недавно пели.

Стоит луна в промёрзлой темноте,
Роняя свет на хрупкую тропинку.
Идти мне долго по дорогам тем,
Ведущим душу в русскую глубинку.

О, как тепло от окон и дверей!
Забыл их Бог иконами в просторе.
Здесь даже вою выгнанных зверей
В ознобе сердце на гармони вторит.

    2013

1.4. Ты не верь мне…

Ты не верь, что мне так тяжело.
Мне легко, до умопомраченья.
Видишь, заживает. ОжилО
И в апреле выдалось свеченье.

Не смотри, что я тоской объят,
Не дивись напраслине в испуге.
Я услышал ржанье жеребят
И увидел солнечные дуги.

Ах, апрель, и солнце всё ясней,
Ах, друзья, мне возрождаться снова!
Ах, старьёвщик времени! Во сне
Надеваю рухлядь, как обнову.

    2013

1.5. С тоской по малой Родине…

Здравствуй Родина, вроде бы близкая,
Но далёкая, как никогда.
Что ты сердце ладонями тискаешь,
Там журчит неживая вода.

Мне бы омуты вымерять плачами,
Да родился твоим палачом.
Мне бы в детство свернуться калачиком
И прижаться к уюту плечом,

Да раздут петербургскими планами,
Что нутро и судьбу теребят.
Мне б тебя обустроить, желанная,
Но уехал и предал тебя.

Всё пылаю огнём неприкаянным,
Что Иван, позабывший родство.
Я прибился к улыбочке каменной,
Где барыш и война естество.

Всё надеюсь – вернусь, долгожданная,
Выпью ветер с раздольных степей.
Ты в рожденье мне Господом данная…
Я вернусь перед смертью к тебе.

    2013

1.6. Тихо плачет ангел мой, хранитель

Анне

Отклик на «Да, я знаю»

Бродят мысли в черепной коробке —
Что позволит вечно юным быть?
Мне б кричать о времени неробко,
Только суть вся – если б, да кабы.

Знание всегда неторопливо,
Вечность не приемлет суеты.
Перед ней мальчонка я сопливый
Требующий смысла и еды.

Может быть, по замыслу Вселенной
Мне гадать на пыли мотылька,
Чтоб сравнить себя с юдолью тленной,
Фразой смерти, взятой с потолка,

Что навис над сумрачностью склепа
И молчит: «To be, or not to be…».
Жизнь мила, а смерть всегда нелепа.
Но её возможно ль полюбить?

Сможет разум с этим согласиться?
Можно ль вырвать жизни из оков,
Где сгорают в платьицах из ситца
Над кострами тучи мотыльков?