Алгоритм судьбы

– А чего ты дома не ешь?

– А я на работу спешу! Лучше я лишних полчасика покемарю, чем буду яичницей давиться!

– Осваивай омлет, – посоветовал Бирский. – Ладно… Серый, Тиме я уже сказал – завтра приходим пораньше, где-то к полвосьмому. Рита, тебя это тоже касается…

– Ладно! – страдающим голосом молвила девушка.

Всё началось шестнадцатого июля. С самого утра зарядил нудный дождик, из тех, что и землю не мочат, и жить не дают, настроение только портят противной моросью. На часах было без двадцати пяти восемь, но атриум уже полнился говором и звуками шагов – небрежным шарканьем, чётким стуком каблучков, повизгиванием кроссовок. Люди спешили работать.

Тимофей, отряхивая зонтик, небрежно сделал ручкой охране и поднялся в лабораторию. Бирский уже был на месте. Нач-проекта ходил из угла в угол, как тигр в клетке.

– Привет, – сказал Кнуров и расправил зонтик, чтобы тот обсох.

– Здорово… – бросил Михаил, остановил свое хождение и торжественно провозгласил: – Сегодня!

– Сегодня? – механически повторил Тимофей и лишь затем удивился: – Что сегодня?

– Сегодня предиктор закончил работу! – волнуясь, выговорил начальник проекта и огладил терминал.

– Да?! – обрадовался Кнуров. – Ну, так включай! Посмотрим, чего он там напредсказывал!

– Боюсь… – признался начальник и вымученно улыбнулся.

– Я тоже, – посерьёзнел инженер-программист.

– Давай подождём наших сначала?

– Давай…

Третьей, опоздав на десять минут, пришла Рита Ефимова.

– Приветики! – пропела она.

Нежно поцеловав Тимофея, она помахала пальчиками Бирскому. Тот, впрочем, совершал погружение в думы и мало что замечал.

Гоцкало с Царёвым, доделав утренний техконтроль, ввалились одновременно, с шумом и гамом.

– Здоровеньки булы! – радостно воскликнул Сергей. – Ритуля, прими мой пламенный поцелуй!

– Обойдусь!

Гена молча улыбнулся и крепко пожал руки – сначала Тимофею, потом Бирскому.

– Ну, всё? – нервно сказал Михаил. – Сообщаю вам преприятнейшее известие – предиктор предсказал судьбу человечества на десять лет вперёд.

– Ух ты! – завопил Гоцкало. – За это надо выпить!

– Ура-а! – запищала Рита, хлопая в ладоши и подпрыгивая. Тимофей с удовольствием проследил, как вскидывались её груди в вырезе блузки.

– Тихо! – сказал Бирский, кривя губы в натужной улыбке. – Запускаю…

Он вдавил клавишу пуска, и по экрану зарябили строчки сообщений.

– Категория «Важные события», – читал Михаил, проглатывая от волнения буквы. – «2033 год, август – покушение на кандидата в президенты Евразии генерал-полковника Жданова Г.А., начало сентября – извержение Эльбруса… ни фига себе… война в Антарктике… октябрь – безальтернативные выборы, переизбрание Клочкова… 2034-й – экономический кризис в КНР, дальнейшая интеграция Евросоюза и Латиноамериканского Сообщества»… Тэк-с… «Строительство города-порта «Луна-Главная» в 2037-м»…

– А кто строил? – с интересом спросил Гоцкало.

– Мы!

– Ага, – удовлетворённо сказал Сергей.

– Как интере-есно! – подпрыгивала Рита.

Царёв лишь довольно покрякивал, следя за ворохом «Важных событий». Закурлыкал видеофон.

– Тима, ответь! – сказал Бирский, не оборачиваясь.

Тима, досадуя на помеху, щёлкнул клавишей приёма. На экране показалась постная физиономия куратора проекта, Алека Пеккалы.

– Проект закончен? – осведомился куратор.

– Да, да! – крикнул Михаил, жадно вчитываясь в сообщения. Пеккала кивнул.

– Никому не покидать НИИ! – потребовал он категорично. – С данными не знакомиться. Линии связи заблокировать. Всем оставаться на своих рабочих местах вплоть до особого распоряжения. Строго обязательно!

Оглядев растерянные лица, куратор отключился.

– Что это ещё за выходки?! – возмутилась Рита. – «Строго обязательно»! – передразнила она Пеккалу. – Ты подумаешь!

А Тимофеем овладели прежние страхи.

– Миша, – спросил он, – а индивидуальные судьбы предиктору известны?

– Чьи именно?

– Моя. Твоя. Ритина. Что он предсказывает нам?

– Сейчас посмотрим! – загорелся Бирский.

– Может, не надо? – робко сказала Рита.

– Да всё путём! – шумно успокоил девушку развесёлый Гоцкало.

Михаил пробежался пальцами по клавишам терминала, экран мигнул и выдал новый текст. Совсем короткий.

– Так… – вчитался Бирский. – «16 июля 2033 года. Тимофей Кнуров. Убит…» Что?!

Он резко подался к экрану, словно пытаясь пролезть в него. Тимофей, испытывая обморочную слабость, приблизился к терминалу и прочитал: