Букет тюльпанов

Мне б закусить свой бутерброд,

Они ко мне початком в рот,

У них, как видно, был такой обычай.

Дом за день солнышком согрет,

В нём душно – просто мочи нет,

А во дворе беснуются цикады.

Конечно, я б на них забил,

Лишь бы моих хватило сил,

Как будто досадить мне были рады.

И так всю ночь: то крики сов,

Шум отдалённых голосов,

Писк мышки, угодившей в чьи-то лапы.

То ухнет, то какой-то стон.

Скажи: какой при этом сон?

Я волком выл луне на юго-запад.

Сморило всё-таки к утру,

Калачиком уснул в углу,

А в полдень подался в кипящий город.

Вот отдохнул так отдохнул!

Теперь восстановить бы стул,

И я за выходной свой буду гордым.

Грибной улов

Люблю грибочки я из бочки

Под водочку да с шашлычком!

Зашёл в лесок – и на пенёчке

Нашёл их коммунальный дом.

Грибы там ссорились, галдели,

А я им крикнул: «Звёздный час!

Поверьте, не пройдёт недели,

Все будут говорить о вас!

Что светит вам в глуши, ребята?

Быстрее в кузов, меньше слов».

Сам огляделся воровато —

Не каждый день такой улов.

Пламя любви

Расстоянье – это километры,

Что стоят меж нами на пути.

Пусть шумят взволнованные ветры,

Только ты, родная, не грусти.

Милая, мне нет тебя дороже,

Оттого на сердце чуть теплей!

И когда разлука сердце гложет,

Вспоминаю радость наших дней.

Я всегда с тобою буду рядом

В нежных снах, в сознанье и бреду.

Лишь глаза закрой, моя награда,

Тихо позови – и я приду.

Пролетит, закончится разлука!

Время перемелет, перетрёт.

Нет любви сильней – такая штука.