В закрытом гарнизоне-2

Потом на одной из плавказарм, в которой располагается штаб флотилии включается метроном, гулко отсчитывающий последние минуты, с последним его стуком над синью залива разносится усиленная мегафоном команда, – «На Флаг и Гюйс смир-рна! Флаг и Гюйс поднять!»

Команда многоголосо репетуется вахтенными офицерами лодок, в мире все замирает и под торжественные звуки Гимна Союза Советских Социалистических республик, монолиты рубок и тупые форштевни подводных крейсеров расцвечиваются трепещущими на ветру сине-белыми и кумачовыми стягами.

– Во-о-ольно! – несется над заливом.

Синие строи распадаются, под сотнями ног звенят стальные трапы и команды исчезают в рубочных дверях.

На Флоте начинается новый день.

Задраив за собой входной люк и спустившись в прохладную тишину отсека, я усаживаюсь в кресло вахтенного и прислушиваюсь к корабельным звукам.

Через несколько минут внизу слышен звон переборочного люка, потом звякает вертикальный трап и на палубе поочередно возникают мои мичмана.

Впереди, чуть сгорбившись, угрюмо топает и сопит здоровенный старшина команды Олег Ксенженко, а за ним с выражением муки на лице, вяло ступает старший спец Саня Порубов. Судя по виду, накануне они где-то крепко «усугубили» и теперь мучаются похмельем.

– Держи краба, – хрипло басит Олег и сует мне волосатую лапу. – Как вахта, все путем?

– Точно так, – киваю я, и уступаю мичману кресло.

Под центнером веса жалобно звенят пружины, и Олег неподвижно застывает.

Саня тоже сует мне вялую ладонь, пробирается ко второму, у командирского пульта и обессилено плюхается в него.

– Слышь, Валер, – через минуту жалобно сипит он. У тебя попить ничего нету?

– Есть, – отвечаю я, какая-то хрень в банке. Интендант на погрузке дал.

– Давай, – мотает чубатой головой Олег. – Трубы горят.

Через минуту он вертит в руках заветную банку и выщелкивает из нее ногтем крышку.

– Дзин-нь, – звонко катится та по пайолам, а старшина команды недоуменно пялится на банку.

Там, под крышкой, золотится фольга.

– Ну давай, отрывай ее, – ноет приковылявший к нам Саня. – Там наверное пиво, импортное, я слышал про такое.

– Пиво говоришь? – оживляется Олег, протыкает фольгу шариковой ручкой и приникает ртом к отверстию.

Через секунду он морщится и, чертыхаясь, утирает рот платком.

– Там какой-то горький порошок, вроде кофе, – шипит сквозь зубы.

– Ну-ка, ну-ка, – отбирает у приятеля емкость Саня и приникает к отверстию бледным носом.

– Точно, пахнет сгущенным кофе, но почему он высох? – смотрит на меня прозрачными глазами Саня.

– Не знаю, – пожимаю я плечами, интендант говорил, что напиток.

– Вот суки! – наливаясь злостью гудит Олег. – Уже и в подплав стали туфту гнать. Выкинь ее на хрен!

– Что за шум, а драки нету! – слышится со стороны кормы, и из люка появляется коренастая фигура нашего «бычка», капитан-лейтенанта Мыльникова.

Как всегда, когда его не вздрючит командир, Сергей Ильич весел и жизнерадостен.

– Да вот, – встав с кресла, демонстрирует ему злосчастную банку Ксенженко. – Какой – то суррогат вместо сгущенного кофе загрузили.

– Суррогат говоришь? – берет Мыльников у мичмана банку и осторожно нюхает содержимое.

Потом его глаза превращаются в щелки и «бычок» заливается смехом.

Ничего не понимая, мы недоуменно переглядываемся, а Саня из-за его спины, крутит пальцем у виска, – чокнулся.

– Эх вы, тундра, – насладившись нашим видом, констатирует Сергей Ильич, усаживается в свое кресло и сообщает, что в банке кофе, но не сгущенный, который, слегка разведя кипятком, на лодках выдают на завтрак, а растворимый. Такой он пил в Египте, где в свое время бывал с дружеским визитом.

– Так, Королев, давай по быстрому в офицерскую кают-компанию, притарань кипятку, – бросает он мне. – Щас попробуем.

Когда через несколько минут я возвращаюсь в отсек с горячим чайником, на крышке пульта стоят четыре мельхиоровых кружки (презент от работяг из Северодвинска), в которые Сергей Ильич извлеченной из сейфа серебряной ложечкой, засыпает коричневый порошок.

– Давай, – кивает он на чайник, и я лью кипяток в кружки.

Он густо темнеет, вспухает венчиками золотистой пены и по отсеку разливается чудный аромат.

Сергей Ильич берет одну из кружек, осторожно прихлебывает и довольно мычит.

– Не иначе бразильский, – выдыхает он. – Чего пялитесь, пейте.

Мы пьем. Кофе крепкий, с легкой горечью и нам нравится.

– В него бы еще сахару, – смахивает со лба выступивший пот Саня.

– Нельзя, – отрицательно вертит головой капитан-лейтенант. Он убивает вкус.

После второй кружки мичмана оживают, и мы дружно хвалим напиток.

– Ну вот, – ухмыляется Сергей Ильич. – А говорили суррогат. И чего вы у меня такие дремучие?

Затем, выяснив откуда, он прячет банку к себе в сейф (а то весь выхлебаете), и выдает нам короткую лекцию о пользе черного кофе.

– Так он что, импортный? – кивает Саня на сейф.

– Скорее всего да, такой технологии в Союзе нету.

Потом начинается, проворот оружия, проверка корпуса на герметичность и нам становится не до разговоров.

Впоследствии выяснилось, что это была одна из первых партий растворимого кофе, выпущенного в Москве по отечественной технологии и поступившая для апробации в подплав.

А через несколько лет, в середине 70-х, он поступил в продажу. И качество, кто помнит, было не в пример нынешнему. Умели тогда делать.