А второй говорил: «Свет сожжёт землю в прах,
Не спасётся никто, даже быстрые птицы».
И тогда тот, который душою был слеп,
Бросил камень в открытое сердце «бродяги»…
Может быть, доброта в нашем мире лишь бред -
В отгремевших сраженьях сожжённые стяги?
Слепота может жить среди мрака души,
Если в ней нет тепла, малой толики счастья…
Свет надежды утратив во мраке и лжи,
Разбредалась толпа среди тьмы и ненастья.
Лишь малыш, поотстав, возвратился назад.
Тлели в серой пыли капли тёплого света.
Взял одну. Не всегда путь ведёт только в ад.
Почему? Я оставлю вопрос без ответа.
Убегают незримой тропинкой года,
Дремлет время, свои охраняя границы.
Только память во снах снова мчится туда
И опять стынет кровь и опять мне не спится.
Я бегу и кричу: «Погоди, не спеши…
Там погибель твоя держит камень на взмахе».
Улыбается он: «Теплотою души
Должен путь осветить заплутавшим во мраке».
Просыпаюсь. В окно заглянула Луна.
Щурит глаз, будто знает о том, что мне снилось.
Спит в углу, среди книг притаясь, тишина,
Прозевав разглядеть, что здесь ночью случилось.
Старая сказка
Я никогда раньше не писал сказок. Это первая осознанная попытка. Мы в своей жизни все «вещи» делаем когда-то впервые. Считайте это первыми шагами малыша, вступающего в мир сказки.
Я помню сказки детских лет.
В них отыскать легко ответ.
Лишь только стоит захотеть
На крыльях ночи улететь,
И среди тысячи миров
Найти его. Но ты готов?
Я расскажу из прежних лет
Всё, что поведал мне мой дед,
Прошедший страшных две войны
Во имя мира, тишины.
В степи далёкой и пустой
Жил-был старик, да не простой.
Он травы знал и врачевал,
Добро так просто раздавал.
Шептались люди меж собой.
Уж очень странен был герой.
Кто опасался, кто любил,
Но всяк за помощью ходил.
И беды как-то стороной
Летели мимо. Как стеной
Был защищён тот край от них,
От страшных и от небольших…