Ночная прогулка

– Больше не буду повторять.

– Чего вы добиваетесь?

Молчание.

– Я хочу стабильности, – сдался Антон. И добавил. – Стать специалистом, чтобы утвердиться как личность.

– Вот это честный ответ, – Сергей Витальевич взял в руки чертеж, развернул и протянул Антону. – Скажи следующее: основные габариты насоса, варианты ремонта и можно ли устанавливать насос согласно этому чертежу? Справишься?

Антон справился с задачей.

– Хорошо, мне нравится. Выйдет из тебя толк, – Сергей Витальевич протянул белый лист бумаги, ручку. – А теперь за дело. Пиши заявление.

– Спасибо.

Антона бросило в пот.

– Рано благодаришь. Знаешь, как писать заявления?

– Нет.

– Закономерно.

***

На мостике, в оковах умиротворенного пруда, все так же сидели двое, потерянные в дымке ночи девочка и мужчина.

– Звезды смотрят вниз, указывают нам путь, – сказал Виктор. Дрожь по телу, пальцы на руках онемели, но он не подавал виду, что замерз. Ночь была непростительно холодна для начала августа.

– Звезды – это небесные светлячки. Ну, то есть наши умершие родные там. Следят за нами. Помогают.

– Не знал.

– Я заметила, что вы вообще мало, что знаете. А вы случаем не маленький мальчик в теле взрослого?

– Ты разгадала мой секрет.

– Я знала, что тут что–то нечисто. Что вы какой–то странный. И как тебя мальчик зовут по–настоящему?

– Так же.

– И клички у тебя нет?

– Клички?

– У всех маленьких есть кличка. Меня вот, например, в садике называют Шапкой. Потому что фамилия Шапкина.

– Овчарка.

Виктор окунулся в воспоминания об Афганистане, такие обжигающе больные.

За два часа до смертельного ранения боевой товарищ Виктора Гриша Волкоморов, ежеминутно шутивший по месту и не к месту, дал ему боевую кличку – Овчарка.

– Это еще почему? – злобно отреагировал прятавшийся в тени палатки восемнадцатилетний Виктор.

– Пошутить? Или по серьезному тебе ответить?

– Если не боишься по шее получить, то советую не шутить.

– Кого ты пугаешь? Я же знаю, что мой друг, никогда не обидит меня. Кстати, я не говорил тебе, что у меня была овчарка Дина?

– Нет.

– Не говорил, потому что не люблю вспоминать. Трагичная история. Ее сбил один пьяный недоумок во дворе. Гнал, как бешеный, а я в этот момент играл с Диной с ее любимым теннисным мячиком на детской площадке. Не рассчитал силы и бросил прямо на дорогу, идиот. Мне было–то двенадцать. Как я плакал. И не передать то, что я чувствовал, когда любимая собака – можно сказать единственный верный друг – скулила от дикой боли, а потом испустила дух на моих руках. Я ненавидел себя. Потому что считал, что я убил ее. Не водитель. Сам же бросил мячик на дорогу. Прошло шесть лет, а слезы и сейчас на глазах.

Гришкины глаза блестели. Он не боялся чувств. Он был открыт для чувств, как любая творческая личность.

– Но я отвлекся, и заметь, не на очередную несмешную шутку. У тебя была собака?

– Нет, – ответил Виктор, изнывая от жары.

– Обязательно заведи.

– Хорошо.

– Обещай.

– Обещаю.

– Не забудь.

– Ты мне напомнишь.

– Не факт.

– Это еще почему?

– Ты забыл где мы?

– Гриша, не тяни кота за яйца. Переходи уже к сути разговора. Покемарить хочу.

– Поспишь на том свете, но не факт, – пошутил Гриша.

– Придурок!

– Мудачок–дурачок ты! – парировал он и добавил. – Лови комплимент! Ты умный, преданный, мужественный как любая Овчарка. И тот человек, на которого можно положиться. Если я доживу…

– Снова ты старую песенку включил.