Я снова о Ней… Любовная лирика

Только мир ведь другой… Он бездушный, лукавый,
Не щадит никого, не щадит и меня…
Я придумала Вас!.. Для чего, Боже правый?
Может быть, чтоб сберечь звоны прошлого дня…

Будет Ваша строка жить на троне Поэта,
Будет в сердце моём, в потревоженных снах…
Ты придёшь в мои дни, васильковое лето,
И ромашки стеной в столь роскошных полях…

Приказала строке, чтобы правду творила,
А сама успокоилась: так тому быть!..
Взбунтовавшему сердцу всерьёз говорила:
«Надо завтра красивые строчки творить!..»

Ночь висит за окнами…

(С.Н. посвящаю)

Ночь висит за окнами… Не сплю я…
Мне подарок… Лучше в мире нет!
Книга ваша – «Книга из июля…»
Я не сплю… За окнами рассвет…

И со мной бессонница на пару…
Я ей все подробности о Вас:
Вот портрет со звонкою гитарой,
Ваши песни… Яркий ваш рассказ…

Вы – талант! Такой дарован свыше!
Вы же так скромны… И я в плену
Вашей книги, что любовью дышит,
К строчкам светлым, к долгу своему…

Радуюсь: знакома я с талантом!
Это счастье, что судьбой дано!
В дружбе быть с достойным музыкантом
Суждено мне! Свыше суждено!

Три свечи… Три пламени, как звёзды,
Радуются, как и я, без сна…
Где-то звонко вновь ожили грозы,
Где-то просыпается страна…

Вина их в чём?..

Слушаю я сердце… Не пойму,
Не хочу выискивать препоны…
Но тогда зачем и почему
Сердца два устраивают звоны?

Что за сила? Плаха – не для них,
Казни тоже вместе не боятся…
Слышишь, мир! Для любящих, двоих,
Будет тьма огнём святым казаться.

Запрещай! Суди! На казнь веди, —
Не разлучишь их… Они – едины
Там, в своей восторженной груди,
Господом любимы и хранимы…

Их за что судить? Вина их в чём?
Встретились однажды, полюбили…
Два ключа бросали в водоём,
Но достали и опять звонили…

Как им жить? И как их понимать?
Маленьких, невинных строго судят…
Их за что судить и линчевать?
Слышишь, мир! Они друг друга любят…

Тоска по любимой…

Тоска не уходит… За окнами дождь,
Сползают хрустальные капли по крыше.
Кого-то нет рядом, кого-то всё ждёшь,
Рука светлых строчек с рассвета не пишет.

А где-то их ждут… Где-то Ваша строка
Спешит сквозь дожди и седые туманы.
Тоска по любимой… Она, как река,
Она так огромна, как небо над нами.

Рука не молчит – и гитары струна
Рвёт сердце на части… Рви крепче и больше
До боли, до стона, до самого дна!..
Тоска по любимой… Нет повести горше!

А дождь не проходит… Бьют капли в окно,
Но я их не слышу: гитара рыдает:
Тоска – это зло… Беспощадное зло!
Оно истязает… Оно обжигает…

Тоска по любимой… И дождь всё идёт…

Книга июля…

(Посвящаю С. Н.)

О, сколько восторга! О, сколько волненья!