Дорогой пилигрима

Читая зримо письмена
Как символ долголетья.

    2000 год

Памяти Поэта

Убит поэт, изгнанник власти.
Судьбы свершился приговор.
Холодный выстрел эхом страсти
Нарушил отзвуков простор.
Снег белый кровью обагрился,
Взывая Бога, небеса…
Зачем же этот мир лишился
Пророка, гения, певца?
Нашла любимца муз «награда»
Не на пожарищах войны
(В горах далёкого Кавказа),
А в тайных комнатах молвы.
Где плесень черного масонства
Рождалась в связях на глазах,
Где сын французского пижонства
Кривил ухмылкой на губах.
Где чин достоин был почёта,
Где власть безумству предалась,
И где талант судили строго,
«Кнутом» испытывая всласть.

Но чести путь взирал он свыше,
Не запятнав её ничем,
Лишь звуки радости в ней слышал
И не желал ей перемен.
Он не служил бесчестью – трону,
Земных богов не восхвалял,
И в звуках царскую корону
При том дворе не прославлял.

Мятежный дух, властитель лиры,
Внимая духу твоему,
Ты жив поныне в звуках мира,
Душа толпы в твоём плену.
России сын, свободы воин,
Любви поклонник и добра.
Ты русской святости достоин
На все далёкие века!

    2004 год

Новое время

Живу покаянно и просто,
Неся по жизни мерный груз.
Пишу в тиши на злобу остро,
Для вещих дел, друзей и муз.
Меня пленяют добродетель,
Любовь, надежда и покой,
Свобода – друг мой и свидетель —
Живит небесной красотой!
Ничто нас в жизни не пугает:
Ни ужас мира, ни слова,
Ни то, что облаком витает
Над нами злобная молва.
Труды охотно сочетаю,
К богам взываю я мольбу
И лирой звонкой предрекаю
России новую судьбу!

    2005 год

Не помышляя о другом

Погибнуть проще, жить сложней.
Хотя и дух небесный манит…
Но сердца зов, мечты моей
Поэта голову дурманит.
Даруя нежность и любовь;
В суровой жизни – песнопенья!
Чтоб для трудов познать я мог
Часы, минуты вдохновенья.
Воспев мечту, певцов удел,
Минуты счастья золотые,
Чтобы под сводом важных дел
Жила, цвела моя Россия.

    2011 год

Январь 2012 года

Живу в предчувствии: чего? Не знаю сам.
Кругом тоска… без выбора и цели.
Куда ни кинешь взгляд: повсюду срам —
От беспробудной глупости и лени.
Как мы живём? О Боже! Как живём?
Чем выше век, тем ниже отступленье…
Кому и где представить всё виной
За смерть и беды, слёзное терпенье?
Страшусь предсказывать на тусклый лунный свет
Всё угасающего племени и рода,
Ведь я не Бог, я только лишь Поэт
Ещё живого русского народа.