Собор Любви

Судьбу свою стандартную, как и —
У вас, и у неё, и тех, кто дальше, —
Сломаю, может быть, в конце строки:
Меня давно тошнит от вязкой фальши.

Пусть клоун я, арена – Третий Рим,
Верчусь, как в Колизее, сыпься, пудра!
Да только вы глазеете на грим,
Который я накладываю утром!

Я не такой! И докажу строкой:
О цифры разобьюсь волною пенной!
Вот только грим тот не стереть рукой,
Он в кожу врос, вгрызаясь постепенно.

Опилками, песком я тру, водой,
Своей кричаще-светофорной робой,
А мне с трибун какой-то молодой
Остряк визжит: «Напильником попробуй!»

И я во зле готов хоть наждаком,
Содрать бы кожу, скальп, как у индейца.
…Помог бензин: где губкой, где глотком,
Вот только страшно в зеркало вглядеться.

Стою, вкусив обиду, не жуя,
Под градусом, прикрыт обрывком платья.
А миру – был без грима нужен я!

О Матрица, крепки твои объятья!..

Такое счастье

Размер имеет значение.

Я не бросаю сломанные вещи,
Усердно чищу, клею их, чиню.
В коллекции моей такое блещет!
…Завёрнутые, помню, в простыню,

Вдруг отыскал на чердаке запчасти.
Три дня, забыв про пищу и постель,
Их собирал, и получилось… Счастье!
Почти вполне рабочая модель!

Там не хватало только балансира,
Я выточил его из хрусталя —
И радостью наполнилась квартира:
Цветением, жужжанием шмеля,

Забытым ощущением из детства,
Когда ещё и не о чем жалеть,
А жизнь пока не цель, а только средство,
И в голове звенит оркестров медь!..

Я вынес людям трепетное чудо,
Но некто, драпирован в чёрный шёлк,
Меня спросил с пристрастием: «Откуда?»
А я спроста ответил, что нашёл…

Ко мне пришли под утро, описали
Имущество, сказали – светит срок,
И я сейчас за реками, лесами,
Но от меня вам, лично, пара строк:

Когда у вас получится, случайно,
Чем кончится, кто знает наперёд?..
Теперь модель моя – с пакетик чайный!
Я подарю – никто не отберёт.

Винчестер

К нам во двор мужичок зачастил,
Лет за сорок, потрёпанный сокол,
Он выдерживал смешанный стиль:
Спирт, вино, очиститель для стёкол.

Мир – единство из двух половин.
Алкоголик был скромен и честен,
И его «Очистителем вин»
Мы прозвали. Короче – «Винчестер».

Я не то, чтобы с пивом дружил,
Но в компании мне интересно
Спорить до напряжения жил
Обо всём, о земном и небесном…

Бывший дьяк нам сказал: «Космос – бред…
Небо – твёрдое, в звёздочках-дырах.
Через них к нам Божественный свет
Льётся, как сквозь нарезку из сыра».

Все заржали. Винчестер молчал,
Словно мира нездешнего житель.
Вдруг изрёк: «Полбутылки, сейчас —
Докажу: прав священнослужитель…»

Кто-то деньги достал. Он тогда
Продолжал: «В небе – солнце на солнце,
На звезде там сияет звезда,