Тверские перекрёстки. Выпуск 5

Над постылым двоим нам порогом.
Ночью станет у дома шаманить
Беспокойная дикая вьюга…
Я прошу, протяни ко мне руку, —
Подари мне снежинку на память.

«Закрой глаза и помечтай…»

Закрой глаза и помечтай…
О чём? Душа подскажет.
Есть где-то Ад, а где-то Рай,
Есть – день… и ночь, как сажа.
Вот так черны твои глаза,
Когда ты в диком гневе.
А если нет, то бирюза
Играет в них, как в небе.
И я мечтаю всей душой,
Сомкнув свои ресницы,
О взгляде с нежной бирюзой,
Что по ночам мне снится.

Разговор с подругой

Ирине Гоношилиной

Ожидаются холода…
В доме тоже погода – не лето.
Стоит только подумать об этом, —
Нападает такая хандра!
И не хочется утром вставать,
Выходить за порог из квартиры…
(Знаю, будешь ругать меня, Ира.
Я – в ответ головою кивать).
Так живу, не согрета никем,
Разве только вот кошкою Катей,
Что, как барыня, в чистой кровати.
(У неё никаких нет проблем).

«Киноварью пропитан закат…»

Киноварью пропитан закат,
Словно кровью далёких лет,
И церквей купола хранят
Тот жестокий кровавый след:
Где мрачнели лики икон,
Но не дрогнула зла рука.
Где срывался прощальный стон
С колокольного языка…

Словно головы с плеч долой,
С колоколен колокола
Вниз летели под плач и вой,
Под ликующее – у-р-а-а!
Онемели звонниц уста
(Не спаслись ни мал, ни велик).
И с годами от горя стал
Монастырь, как больной старик.

Но ещё купола, как встарь,
Отражают заката свет.
То ль по ним растеклась киноварь…
То ли кровь пережитых бед.

Маме

Пепел волос запорошило снегом,
Стрижка похожа на одуванчик.
Глаз твоих, мама, выцвело небо,
Как покрывало, что прячет диванчик.

А на окне – полыхают герани…
А в головах у тебя, словно шапка,
Рыжая кошка по имени Маня
Прячет свой носик от холода в лапки.

А за окном в перламутровом платье
Кружит зима…. Посмотри, дорогая!
Что ж приковала себя ты к кровати?
Что ж отреклась от земного ты Рая?!

Годы твою искалечили спину,
(Сколько дорог за твоими плечами!)
Падает снег лепестками жасмина…
Что же в глазах твоих столько печали?

«И вновь за весною лето …»

И вновь за весною лето —
Скоро опять на грядки.
А в мыслях всё то же: Где ты?
Всё ль у тебя в порядке?

Словно предмет музейный,
Храню твоих писем строки.
Всё чаще теряем друзей мы,
Всё реже – гость на пороге.

С тех лет, волнующих самых,
Нет от тебя ни вести,
Лишь странная телеграмма: