Он для себя не вымогал.
Как много думал он о мире,
Как много людям помогал!
И путь, как жгучее сомненье,
Война… Бараки лагерей…
И молчаливое презренье
Больших, посредственных, людей!
Стареет, кашляет недужно,
Вздыхает в вязкой тишине.
И понимает, что не нужен
Ни этим людям, ни стране,
Что по этапам, под, конвоем
Прошли в сомнениях года,
Что даже сам перед собою
Он не лукавил никогда,
Что и в предательские годы,
Себя ни разу не продав!
Без страха нынче он уходит,
Не победив, но проиграв…
Пока не ведают кумиры,
Его спровадив в немоту,
Что завтра дети конвоиров
За ним признают правоту!
Как стать писателем
На халяву маститые рады
С молодыми всегда выпивать!
Надо печень железную, надо!
Для того, чтоб писателем стать.
Семинары, застолья, парады,
Благодетелей – целая рать.
Но иметь сердце лживое надо
Для того, чтоб писателем стать!
Будут почести, слава, награды,
Только знайте о чем вам писать.
Но иметь душу подлую надо
Для того, чтоб писателем стать!
Почему ж молодые не рады,
Или совесть успели пропить?
Для того, чтоб писателем надо…
Может лучше им вовсе не быть?
Может быть, и не надо стремиться,
Может быть, не вина тут – беда?
Если не был – зачем становиться,
Если был – ты им будешь всегда!
Мировые дела!
Приходил он с работы усталый,
Чаще пьяный, довольный собой,
И такие программы включал он,
Где вели наши с «духами» бой.
Где мелькали и Бовин, и Цветов,