Раки тоже бывают голубыми. Житейские истории в юморе

– Мой друг, это безрезультатно. Кто-то бьется со злом, пытаясь его извести. А зло просто есть, и ни с кем не борется. Порой мне кажется, что зло – основа нашего мира. Представь мир абсолютно белым. Это как чистый лист бумаги. Нарисуй цветы, солнце, лес и речку, дом и собаку. Пресно получается. Но как только подумаешь, что дом может кто-то разрушить, а цветы затоптать, все сразу приходит в движение. Дом начинаешь сторожить, а цветник обносишь забором.

– А мы уезжаем, – неожиданно для себя сообщил я.

– Отдыхать, на море?

– В другой город, жить, папе дали работу.

– Очень жаль. Когда?

– Уже в этом месяце. Мы собираемся приезжать к родственникам, я буду приходить к тебе.

– А я всегда тебя ждать.

Через две недели мы начали перевозить вещи. Я пришел к Саше. На треноге стояла картина, что я увидел первый раз.

– Приготовил ее для тебя. Будешь вспоминать, наш старый парк, как мы познакомились, – он широко улыбался.-

– Возьмите, – я протянул ему кварцевую гальку, которую нашел в огороде. Она напоминала яйцо и была хорошо отшлифована временем.

Он подержал ее в руке и положил на стол.

– Не знаю, когда мы еще увидимся, и что это будут за обстоятельства. Помни, о чем мы говорили. И не забывай смотреть не мокрого художника за работой. И ещё. Принимай жизнь как есть. Людей не переделать, но можно поменять мир, и они от этого станут лучше.

Художник проводил меня до угла школы, пожал руку и после обнял. Я пошел прочь, не оглядываясь, неся в бумаге завернутый подарок. В кармане я обнаружил несколько конфет.

Город, находился в двадцати километрах от бывшего дома. Назывался смешно – почтовый ящик. Он был огражден от внешнего мира колючей проволокой, а попасть в него можно только через специальные пункты пропуска. Мне, как несовершеннолетнему, можно было выезжать из города только с родителями. К моему ужасу они крепко поссорились с родственниками.

Потом все замелькало в суете – я поступил на учебу, отслужил в армии и женился.

В тот вечер телевизор вещал канал из родного города. За унылыми политическими следовали тусклые культурные новости. Диктор, смакуя каждое слова рассказывал про немолодую женщину-художника. Кадрами кинопленки поползли её картины: старый деревянный вокзал, бабушка у церкви, парк со скамейкой и кошкой, кинотеатр с очередью в него…

Стало трудно дышать. Детские воспоминания дельфинами начали выпрыгивать из памяти.

На следующий день, я шел по городу своего детства.

Он заметно изменился. В центре, дома и магазины обросли заплатками рекламы, построили торговый комплекс. Весенние улицы порадовали чистотой. Да, стало значительно чище.

Я купил билет и вошел в Дом культуры. Посетителей на выставке было довольно много. Мне показалось, я услышал иностранную речь.

Приблизившись к картинам, я узнал знакомые цвета и манеру письма. Я шел от полотна к полотну, и воспоминания уносили меня в детство. Всё разом ожило и закричало весенними красками, криками детей, старым парком и кошкой, свернувшейся клубком.

Под всеми рамками висели аккуратные таблички. Имя автора меня поразило: «Зинаида Васильевна Телятникова».

– Скажите, а кто устроитель выставки? – обратился я к женщине в синем халате, нагнувшейся над ведром и зажавшей швабру под мышкой.

– Там, вон ходит, вместе с художницей, – небрежный взмах свидетельствовал о полном пренебрежении к искусству, а может к определенному человеку. Да и сказала она с ехидством.