Что остается. Стихи

Автор

Виктория Александрова

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2021

<< 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 >>

На страницу:

Перейти

5 из 10

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

    Ленинград, 1993 г.

Я и ты

Я – стрела,
готовая сорваться с лука,
Тетива,
что распрямляется без звука,
Я – слова,
в которых прежняя осталась мука,
Острова,
что летом плавятся от знойной скуки.

Ты – шаги незнакомца в загадочном сне,
Ты – нелепая мысль о грядущей весне,
Ты – противник мой в этой жестокой войне.
Ты неясен мне…

    7 июля 1993 г.
    Сокаль

«Мой белый день…»

Мой белый день,
Мой цветущий сад,
Ночная тень,
Как глубокий взгляд,

Твой темный взгляд
Отдаленных глаз.
Сто дней назад —
Словно лишь сейчас.

И хочу уйти,
Но закрыта дверь.
Мне нельзя грустить
Или ждать потерь,

Потому что здесь
Мой последний шанс,
Потому что лесть
Не тревожит вас,

Лесть печальных глаз,
Лесть зовущих губ
Не коснется вас,
Не обманет слух.

И вернется ночь,
И расскажет зло,
Что нельзя помочь,
Раз не повезло,

Что моя судьба
Не к тебе ведет,
Что моя мольба
К богу не дойдет.

Пусть же будет тьма
Лишь в зрачках твоих,
Словно ночь сама
Затопила их,

Словно этот мрак —
Продолженье дня.
Пусть все будет так,
Словно до меня,

Но теперь со мной…
Долгий-долгий год
Белой пеленой
Покрывает лед.

Синий-синий день,
Исчезая прочь,
Призывает тень
И приводит ночь.

    6 апреля 1993 г.

«Нет. Я просто хочу остаться с тобой…»

Нет. Я просто хочу остаться с тобой.
Эти сумерки так нелепо пахнут весной.
Этот вечер так безмятежен и так безнадежно сладок.
Мне не жить. Я сегодня умру от искусного яда.

Этот вечер отравлен весной, одинокой, как море.
Я забыла, что может читаться холод во взоре.
Я забыла опять, что была и останусь одна.
Виновата же в боли воскресшей злодейка-весна.

Нет, я лгу: я люблю совсем не тебя, а всего лишь вечер.
Очень скоро истает он, как сгоревшие свечи,
Не оставив после себя никакого следа.
Мне так страшно: а вдруг я не буду с тобой никогда!

Буду пить одна аромат, наполненный ядом,
И бродить по пустыне, так и не ставшей садом.
Буду жить, как жила, не встречая, словно награду,