Однажды посвятив очередной сонет…
Я помню: за стихи благодарила.
Ты Музою моею долго был…
Частицы сердца в них тебе дарила,
На память. Хоть ты и не любил…
Да ты, порою, даже и не знал,
Какой мой стих был посвящён тебе!
Так и останешься, мой идеал,
Ты в этих строчках… Ну – добей
Меня уже своим молчанием
Иль выстрелом из слов – прямо в висок!
Моя любовь к тебе – то грань с отчаяньем,
То спущенный нечаянно курок…
Так вот сегодня я тебе напоминаю:
Напоминаю о себе, такой чудной…
Всё просто: о тебе я вспоминаю.
Я вспоминаю и пишу сонет очередной!
Пишу… то ли от скуки я, то ли от грусти.
Не знаю, почему, я и зачем пишу?
Ломая руки так до хруста кости,
До боли в сердце о тебе пишу!
О чём писать – не понимаю;
Хочу наполнить просто строчки:
Тебя я ими обнимаю…
Но мы с тобой дошли до точки.
Бумага стерпит всё – и я её калечу!
Кромсаю и рублю, и рву её так в клочья!..
Давай, мой милый, меня искалечь – ну!
Рискни, давай, и обесточь меня!
Пусть напряжение моё спадёт,
И от тебя меня отрубит!
Ну, кто-нибудь другой меня уже «спасёт»?
До дна ли выпьет или «так» – пригубит?..
…
Твой образ – как призрак,
Меня он преследует.
Твой образ – каприз, мрак.
Аксиома исследована…
Тебя я снова нарисую
И после опишу в стихах!
По образу тебя тоскую,
Поэтому дурю вот так…
Отправлю творчество по почте
Тебе. Без обратного адреса.
Ты ангел и демон, ты так порочен!
Но сущность прекрасна, когда телесна…
Пришлю по почте тебе свой сборник
И упакую все твои портреты.
Ты ещё тот нелепый задорник,
А я – та же дура, пишу сонеты!..