Читаешь и улыбаешься.
Ты правильно, что не аббат.
Ты сам есть бог. Ты стесняешься?
Ты спишь от меня на расстоянии поцелуя.
И сквозь сон ревнуешь к" трубе».
А я сочиняю любовь.
Стихи про тебя и тебе.
#8
(24 марта 7—50)
Ты прости, роднулькин, за все.
Просто прости, отпусти.
Эта боль, этот яд, эта грязь.
Она у меня внутри.
Ты совсем ни в чем не виноват.
Виноват только в том – полюбил.
Ты мой фетамин, аспирин.
Кислород и гемоглобин.
Ты говоришь, началось все не так.
Мол, нужно вначале в кино.
А я нашего огня адвокат.
Два месяца это очень давно.
Я отдаю всю себя.
И ты отдаешь всего.
Это судьба и труба.
Ой, не дави на живот.
Я даже не знаю, откуда.
Берется этот поток.
Из неведомого акведука.
Рожаю стихи. Биоток?
Сейчас написала клиентка.
Хочет урок, а я.
На абстрактной райской ветке.
Погладила соловья.
Такое ощущение, что я не на этой планете.
С тобой без шприца и стекла.
На большом сексуальном пробеге.
Я встретила короля.
На нашем семейном портрете.
Ты лучше, чем конопля.
В 33 года я поняла многое.
Во-первых, штамп не имеет значения.
Я не была одинокая.
Но собирала бактерии.
Не нужно бактерий, будь моим вирусом.
Сладким, как эта нутелла.
Я то ли надела, то ли одела.
Свадебное платье поэта.
Его не купить в магазине.
Оно было от бога подарок.
На площадях в Риме, Берлине.