Папина дочка

– Жениха бросила, – произносит, надменно выгибая бровь.

– Значит, у меня есть шанс…

– А ты то тут при чем? – усмехается, окидывая меня придирчивым взглядом.

– А я так, мимо пробегал.

– Ты ко мне клеишься? – теперь ее взгляд выражает недовольство.

– Типа, да.

Фыркает.

– Папина дочка, пошли в ресторан.

Смотрит на меня прищурено. Глупая, думает, я так просто сдамся? Только азарт разжигает.

– Я на диете.

Подаюсь к ней, вдыхаю аромат ее волос и шепчу на ухо с улыбкой.

– Ну и хорошо, не потрачусь на тебя.

Девчонка цокает. Опустив взгляд в телефон, что-то набирает в нем. А меня он дико бесит. Хочу, чтобы на меня смотрела, хочу, чтобы снова улыбнулась.

– Слышал, ты на скрипке играешь?

Соня замерла, подняла на меня удивленный взгляд.

– Надеюсь, ты не будешь спрашивать меня о любимом композиторе или просить сыграть тебе? – ее тон был насмешливым.

– Нет, – усмехаюсь. – Ты не похожа на скрипачку.

А вот теперь она заинтересована по-настоящему.

– Да? А на кого похожа?

Теперь я прохожусь по ней оценивающим взглядом.

– Взбалмошная, избалованная, капризная. Певица…

Она взрывается.

– Ты хоть знаешь, как сильно сейчас обидел меня?!

– Это почему?

Соня отворачивается, несколько секунд молчит.

– Я только что закончила в консерваторию, – выдает, гордо задрав подбородок. – И знаешь, как говорил мой преподаватель, профессор, широко известный в узких кругах?

Пожимаю плечами. Это дико интересно. Понятия не имею к чему она ведет, но не могу ни на секунду перестать пялиться на нее.

– Так вот, он говорил так: «Не обижайте вокалистов, их и так природа мозгами обделила»… Они весьма тупенькие. Не все, но большинство. Другое дело композиторы, музыканты…

Я так и не понял, что плохого сказал ей, но она выглядела дико забавной, пока говорила все это.

– Слушай, я не хотел тебя обидеть, правда, – улыбнулся, подняв к верху ладони. – Просто не знаю, как подступиться. Да и в музыке то не рублю, всех кого я знаю из музыкантов это Питер Бэнс. И то, только потому что пришлось идти на концерт с младшей, она сильно просила…

– Питер? – Соня снова удивлена. – Не слышала, чтобы он приезжал в Россию.

– Так я и не в России был, в Америке. Я прилетел несколько дней назад.

Ее губы вытягиваются в немом «о». Но она ничего не отвечает. Возвращает взгляд к экрану гаджета.

– Ждешь подругу?

Она молчит.

– Не стоит портить ей веселье. Я могу отвести тебя домой, папина дочка.

Она отрицательно качает головой. И в этот момент на улицу выходит Марина в сопровождении Марка. Соня поднимается со скамьи и направляется в их сторону. Я забираю куртку и иду следом.

Девчонки усаживаются в тачку. Марк целует на прощание свою кралю. Я обхожу салон и, наклонившись, заглядываю в окно пассажирского.

– Я ж говорю, упрямая… – подмигиваю.

Девчонка хмурится.

– Как тебя зовут?

– Паша. Но ты можешь звать меня Монтана.

– Не важно. В общем если я говорю «нет», это значит «нет». Со мной, Паша, твои игры не прокатят, не для меня они. Поищи в клубе себе другую, там полно народу.

Меня злят ее слова. Не собираюсь я ее отпускать! Распахнув дверцу, хватаю ее за руку и резко тяну на себя. Секунду и она в моих руках. Прижимаю к груди, крепко обхватив за талию. Наклоняюсь к ее уху, шепчу:

– Это ты не поняла, Соня. Если бы нужна была другая, я бы так и сделал. Пошел в клуб. А я тебя хочу…

Замирает в моих руках, а я запах ее волос вдыхаю. Детством пахнет. Едва уловимый аромат сирени. Сразу перед глазами деревня, где жили мои бабушка с дедушкой по линии мамы. Отстраняюсь немного, на губы ее смотрю. Вены скручивает от желания прикоснуться к ним, попробовать. А она словно чувствует, будто слышит мои мысли.

– Только попробуй это сделать, – в ее голосе предупреждение. Я понимаю, что для нее это важно. По какой-нибудь идиотской причине строит из себя недотрогу. Но я не хочу портить все. Отпускаю ее. Девчонка тут же возвращается в машину.

– До встречи, папина дочка, – подмигнул на прощание. Всунув руки в карманы, отошел к стоящему на обочине Марку. Друг покосился недовольно.

– Эй, Монтана! – позвала девчонка, привлекая мое внимание.

– Я ненавижу непунктуальных людей! Если в пятницу в восемь тебя не будет в «Буковский», больше не подходи ко мне!