Байки Митрича

Я заорал, голову бросил, бежать к зимовью кинулся, но запнулся, упал в снег. Глаза поднимаю, а Лёхина голова снова передо мной. Я руками заелозил, и ползком, ползком. Встаю, спотыкаюсь, снова падаю, ору. Ноги вернулись, вскочил и в зимовье. Ору как резаный. Мужики даже через метель услышали, выскочили на улицу, кто с ружьем, кто с топором. Я к ним бегу, всё еще ору. Уже близко был и… сперва вонь почуял. Падаль. Как в стену врезался.

Апосля я его и увидел…

Огромный, почти с наше зимовье. Медведь… Не знаю. Вроде медведь, но огромный, грязный весь, шерсть свалявшаяся, кожа лавтыками свисает, сбоку дыра, ребра видно.

Вылетел он сбоку на ребят и сразу двоих смял. Серега с ружьем был не растерялся, дуплетом ему в харю выстрелил… А ему… Ничего. Пасть раскрыл, бросился и откусил Сергею обе руки вместе с ружьем. Кровь фонтаном, мужики, кто жив, в рассыпную. Кто-то в дом забежал. Зимовье-то насыпушка, медведь прямо стену проломил там где дверь была и внутрь как сквозь бумагу через другую стену вырвался, в зубах кого-то трепет.

Башка у него огромная, человека за пояс держит, с обеих сторон только ноги и голова свисают. Хрясь… И раскусил на две части…

А я как он выскочил к ним же бежал, упал и понимаю , что всё ещё на снегу валяюсь. Смотрю. Крика нет, уже горло сорвал, хриплю че-то. А бежать же надо! А куда бежать? В лес?

Да похер куда, я заскреб руками подскочил, и тут он меня увидел… Бежит, пасть раскрыта, ревет. Два прыжка и морда огромная, грязная, страшенная, передо мной. Кожа свисает, челюсть с зубищами видно, в глазу черви копошатся. Вонь. Смердит. Аж глаза режет. Заревел. Всё думаю. Конец. И что-то меня слева как звездануло, я отлетел к трактору и все. Темнота.

Очнулся. Больно. Но пикнуть боюсь. С трудом один глаз разлепил. Кровь на морозе застыла на лице коркой. Под трактором лежу. Пошевелиться боюсь. Не знаю, могу ли вообще. Светает уже. Прислушиваюсь. Ветер воет. Больше ничего.

Попробовал пошевелить руками, ногами. Больно, но шевелятся. Выполз. Попытался подняться, одна нога сломана, рука не поднимается, одним глазом не вижу.

С трудом оглядываюсь. Ужас. Вокруг кровь, обломки, мужики разорванные, ноги, головы. Все плывет, как в тумане, как под водой. Кричать не могу, мычу чего-то. Никто не откликается. Попытался пойти, упал. Не дойти мне до деревни. Силы уходят. Собрал всё, что мог, заполз на гусеницу трактора, до кабины добрался. Там ракетница. Схватил. Выполз обратно, на снег упал. Выстрелил – перезаряжаю – стреляю – стреляю… Все расстрелял и вырубился.

Очнулся в больнице. Все-таки заметили ракеты. Забрали.

Долго меня потом мурыжили по ментовкам… Что зверь был, поверили, кто бы еще так разорвал мужиков, а про то, что это чудовище огромное, нет конечно. Смеялись только… Со страха показалось говорят. Но я головой не поехал. До сих пор глаза… закрою вонь эту чувствую.

Ну, мне инвалидность дали… Сижу вот теперь тут… Рассказываю… За выпивку.

Старик вылил остатки водки в стакан и выпил залпом.

Я сидел, украдкой поглядывая на изуродованное лицо старика, на котором плясали лепестки пламени от керосинки.

– А…, тела, – я начал было спрашивать, но старик меня прервал. .

– Ээээ, не. Шнаю, я… Шешас будешь допрашивать. Кто ещё потом видел, а экшпертижа… шмерпектижа. Не хочу. Тебе надо – иди рашкапывай. Я вше шкажал…

Старик встал, опираясь на стол, и прошаркал в темноту комнаты.

– Уходить будешь, дверь шакрой, – прохрипел он, не оборачиваясь, и исчез в темноте.

Я вышел и поплелся к дому Федора. Постучал в дверь.

– Заходи! – крикнул он из избы.

Федя лежал на диване в комнате и смотрел телевизор. На столе стояла глубокая сковорода, накрытая крышкой, и тарелка с хлебом.

– Я картошки пожарил с мясом. Хочешь разогрей. Плитка на кухне.

– Спасибо, я так.

– Как хочешь. Я узнал. Если что, завтра Костян едет в центр. К обеду где-то. Может тебя прихватить.

– Слушай, а ты говорил, что Митрич много вам рассказывал историй в детстве? Все они такие… жуткие… как про медведя?

– Что, понравилось? – усмехнулся Федя.

– Ну, может быть, получится спасти репортаж… Не знаю. Не против, если поживу у тебя еще денек?

– Да не вопрос. Оставайся сколько хочешь.

– Спасибо. Я наверное завтра еще раз к Митричу загляну.

– Добро. Водку взять не забудь.

– Хорошо. Я тогда немного поработаю и спать.

– Не вопрос, друже, не вопрос.

Я ушел в комнату выделенную мне Федором, но никак не мог собраться с мыслями. Перед глазами постоянно всплывало изувеченное лицо Митрича и мысли уходили куда-то вдаль. К тому же внутри притаился какой-то мерзкий холодок плохого предчувствия. Наверное нужно выспаться, решил я, выключил ноут и расстелил постель.

ГЛАВА 2. ТЁМНЫЕ ВОДЫ

Проснулся я от громкого рёва..Наскоро впихнув ноги в джинсы и припрыгивая на одной ноге, выбежал из комнаты.

– О, проснулся! А ты ранняя птаха.

Федор сидел за столом как ни в чем не бывало и пил чай.

– Это что? Что за рёв? – растерянно спросил я, указывая рукой куда-то в окно.

– А это. Да, первотёлы. Коровы. К телятам рвутся, кормить.

Я стоял с чувством недоумения и легкого стыда. Наверняка Федор про себя усмехается пугливости городского, но рёв был и правда очень жуткий.

– Да ты не стой, чай наливай, хлеб, масло на столе, – Федя не подал вида, что его забавляет мой испуг.

– Спасибо. Растерялся, что-то от неожиданности. Петухов я еще ожидал, а тут такое.

– Кур у нас нет. Грипп, всех пришлось истребить, а больше и не заводил никто.

– Понятно. Слушай, я тут посижу, подумаю над материалом?

– Да не вопрос, сиди сколько надо. Я сейчас чай допью и на ферму поеду, по работе. Мешать не буду.

– А я хотел еще к Митричу сходить.

– Так иди, конечно. Дверь прикрой и всё. Замков тут нет. От кого запираться?

Федя допил свой чай и ушел. Я расположился на кухне с ноутом. Надо по памяти записать то, что вчера рассказал мне Митрич. Совсем не надеялся на репортаж, поэтому ничего не фиксировал и не снимал, но вчера пришла идея – а если сделать что-то вроде документального фильма или даже цикла фильмов, такой пугающий деревенский фольклор. Конечно, внезапно могут вылезти уши Рен-ТВ, но в целом, если сохранить колорит, набрать интересные истории, может получится что-то вполне литературное. Вроде бажовских сказов или тургеневского “Бежина луга”.

Полностью в исполнении Митрича истории конечно не вставить. Дело даже не в том, что уговорить его рассказать снова, да еще и не прикладываясь к бутылке, будет не просто, дикция у него… сложная… устанут слушать. Но картинка все же нужна, да и пару фраз для аутентичности тоже можно вставить.