Музей чувств. Тишина – хранитель всех «экспонатов»

За ним минутой позже солнце встало.
И полной теплотой одарен мир.
Вот так вот утро доброе настало.
Прекрасный день – и я его кумир…

Один

Я, как и все. В тумане жизни.
Но также очень одинок.
Свои все главные желания.
Прочесть их можно между строк.

Я, как и все. В плену у мира.
И свой Я доживаю век.
Немного нам бы эндорфина.
И был бы счастлив человек.

И даже в небо. Ночью темной.
Я посмотрю. Как сотни лиц.
Там звезды шепчутся украдкой.
Мой горизонт кристально чист.

На миг представлю, что всё рядом.
И вечность смог преодолеть.
И все желания в награду.
И сердце будто стало петь.

Полет недолог был. Фантазий.
За городскою пеленой.
Закрылись небеса ночные.
А я пошел один домой.

Тишина

С тишиной разговор краток
И ответ наперед знаешь.
Нету с ней никаких пряток.
Как собака, но молча лаешь.

Тишина не откроет двери,
Только мыслям не даст покоя,
Ни во что тишина не верит,
Только знаю, что здесь нас двое.

И уходит под утро быстро,
Только стоит лучам рассвета,
Как услышит машинный выхлоп,
Сразу раз – тишины и нету.

Но вернется опять под вечер,
И так тихо вдруг станет снова,
Я зажгу с тишиной свечи,
И останусь я с нею дома…

Тир жизни

Над морем пролетает стая чаек,
Прибой шумит, волна игриво вверх!
И все проблемы будто просто тают.
И дарит солнце облегченья свет.

И может показаться, что свершилось!
Мечты все сбЫлись! И здоров весь мир!
Но, к сожалению, так ведь не бывает.
И снова ставит жизнь подпольный тир,

В котором, честно говоря, увы, не очень.
И проиграл я там по большей мере все!
Внутри меня как будто что-то хочет
И постоянно тянет и несет.

Уже над морем был прохладный ветер.
Под вечер эти строки я писал.
И многое я для себя заметил,
Что раньше просто и не замечал.

Свободу требует мое внутри желанье,
Поэтому стараюсь «попадать»
В том тире жизни, где живу годами,
Но этого не нужно объяснять.

Так много исписанных в жизни страниц

Так много исписанных в жизни страниц,
Так мало пригодных для дела осталось.

Одну я достал, и как будто на бис
Пытаюсь я вспомнить, чего не хватало.

Но я не уверен, что хватит мне сил,
Да места на этом холоста уже мало.

И снова я в мусор ее положил,
Как будто бы с жизнью она вдруг рассталась.

Когда остается последний листок,
Нам нужно стараться писать без ошибок.

Но поздно уже нам читать между строк,