Литературный альманах. Выпуск 21. 2019 г. Отчий дом

Автор

Владимир Алексеевич Мурзин

Жанр

Современная русская литература

Год написания книги

2019

<< 1 ... 15 16 17 18 19 20 21 >>

На страницу:

Перейти

19 из 21

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Отгремела война, и ты вновь возродилась.

На просторах твоих снова рожь колосилась.

Золотая пшеница в пояс кланялась низко.

Вновь сады расцвели, счастье было так близко.

И, согретые дружбой, люди мирно трудились.

Всё ушло. И распался Союз тех республик свободных,

Что сплотила ты, Русь, на долгие годы…

Позабывши о братстве, разобщились народы.

Запылал весь Кавказ, в Лету канули годы.

И твои сыновья, ты которых взрастила,

Защищая тебя, вновь ложатся в могилы.

Много юных калек, кто без рук, кто в колясках,

Побираясь, сидят, не мечтая о счастье.

И с надеждой глядят на людей, что, зевая,

Равнодушно спешат, ничего не давая.

День проходит за днём, годы мчатся рекою,

Этим бедным парням не дождаться покоя.

Видно, выпало им незавидное «счастье»:

Одиноко сидеть и в жару, и в ненастье.

Позабыла ты, Русь, сыновей своих верных.

Загляни им в глаза – может, дрогнули б нервы?!

Вдовы России

Прекрасные женщины, вдовы России,

С надеждою ждёте любимых домой.

А женское счастье и смех ребятишек

Давно сметены уж жестокой войной.

Трудились вы днями, ночами холодными

На благо любимой страны.

И ждали вас дома детишки голодные,

Их глазки печальны, слезами полны.

А ты же без сна и в безмерной усталости

Детей на колени возьмёшь,

Обнимешь их плечи руками усталыми

И грустные песни поёшь.

Терпите, родные, война скоро кончится,

Настанут счастливые дни,

Тогда поедите вы, сколько захочется.

Наш папа воюет, пока мы одни.

Вас мало осталось, прекрасные женщины,

И ваши виски серебрит седина.

Морщины глубокие, будто бы трещины —

Во всём виновата война.

Святые мадонны – российские женщины —

Безмерно трудились в суровые дни.

Живут они все по наказам завещанным.

Поклонимся ж всем им до самой земли!

Моя Россия

Я люблю милый образ России.
Надо мною небес синева.
На полях рдеют красные маки,
На лугах пахнет мятой трава.