Кружится, проходит…
Глохну от глохота тихотворений,
Сохну под мягкой словесной половой,
Слово – не слово без ударенья,
Чтоб слову жить – ударяют слово.
Хранятся мило, едятся молью,
Зачем сложилось, зачем писалось?
Слова – как люди, родятся с болью,
Слова без боли – всё жирость, салость.
Уйдут отливами, умрут пейзажами,
И корни вывернут корой-кореньями,
А душу просто зароют заживо
В ти-ти-хо-хо-вор-на-вор-варения.
И будут клянчить вторую молодость,
Пихая пяткою старость-стерву,
Но спросит мальчик хрустальным голосом:
«А что ж вы, дяди, не жили в первую?..»
Все в рай! И каждому – своё:
Кому бельё,
Кому жильё,
Кому медаль,
Кому мильон,
Кому вино рекой,
Кому до звёзд рукой,
Кому врачей, постель, покой,
Курорты, грязи погрязней,
Бесплатный вход в любой музей,
А мне – гитару и друзей!
Струны зажав рукой,
С голоса сняв запрет,
Я проклинал покой
Даром прожитых лет,
И проклинал тоску,
Ту, что по кромке зла,
Как седина к виску
Вместо любви пришла.
И проклинал вино
С каждым стаканом злей,
Ведь в жизни моей оно
Было вместо друзей.
И проклинал долги
Всем кошелькам назло,
Ведь на моём пути
Мне только в долгах везло.
Кто мне нальёт вина?
Кто станет со мною пить?
Кто скажет мне: «Старина,
Ты славно сумел прожить!..»?
Друзья, как летние дожди,
Скопились, хлынули, прошли,