Убегает времени река

«Весна. И как в другие годы…»

Весна. И как в другие годы,
Природа рвется из оков.
Кончается сезон охоты
На горнолыжных мужиков.
Уже, натружена ботинком,
На отдых просится нога.
Уже в остервененьи диком
На бой начищены рога.
Сдвигает некоторым крышу,
Влечет всех пить, а, может, петь…
Я света белого не вижу,
Хоть ночью что-нибудь успеть.
Своеобразная горняшка,
И лыжи устают порой.
Легко в кармане, в сердце тяжко
От расставания с горой.
Вот так бы жизнь по склону мчать нам,
Босыми лыжами шурша,
Где, измочаленная счастьем,
К бессмертью тянется душа.

Женщины

«У женщины полно достоинств…»

У женщины полно достоинств,
Что и определяют стоимость,
А недостатки, коих нету,
Никак не понижают это.
Достоинства у них снаружи,
Их сразу вешают на уши.
А недостатки – те, что после.
Они – внутри, но нет их вовсе.
Достоинства ж, что нам известны,
Всегда в одном и том же месте,
А недостатки, коих нету,
Везде – и могут сжить со свету.

Любимым женщинам

Я с ними не люблю разлуки,
Жизнь обретаю в них одних,
И счастье все мое и муки
Зависят все-таки от них.
Даруют и отнимут гору,
Но и вверяясь миражу,
В них, ненадежных, лишь опору
Душе и телу нахожу.

Платным любимым

Хотя за услуги оплата,
Но способы все хороши
Для восстановления лада
И тела, и даже души.
Пусть всплеск кратковремен восторга,
Но счастье с ней наедине
Во мне остается надолго,
И после мила она мне.
Несет она тяжкую ношу,
Клюет ее все воронье,
Но слова дурного не брошу
Я в сторону даже ее.
Даруя мгновения рая,
Куда горловина узка,
Она мне немного родная
С тех пор, как на миг, но близка.

«В тот самый час, что опадают платья…»

В тот самый час, что опадают платья
И я валюсь, как сноп, в твои объятья,
Во мне такое происходит разом —
Душа поет и пропадает разум.
И, значит, вот такое это счастье
В бездумьи слепоты на крыльях мчаться
И падать в тьму, не спрашивая рая,
Воскресши в сотый раз и умирая.

«Не знаю нашей в том вины…»

Не знаю нашей в том вины,
Что нам вот так они нужны
Когда ж они приходят в дом,
То все потом меняют в нем.
И вот – везде мы ищем их,
И ловим свой счастливый миг,
И верим в суть, что не постиг,
И сочиняем песнь и стих.
Когда ж желанной ты достиг,
Мир, разделенный на двоих,
И мир твой, что уже не тот,
Тебя же в оборот берет.
И вот и ты бежишь уже
И проклинаешь все в душе.
И, боже мой, что делать с ней?
Но без нее – еще страшней.