Но уважая его выбор,
Понятно было, что рабом
Не станет сын, каким бы ни был.
В её произношении…
В её произношении слово «он»
Звучало в виде обвинения
И в интонации игривый полутон
Совсем не оставлял сомнения,
Что в её правде только ложь,
Но, впрочем, что с неё возьмёшь,
В тяжёлом генетическом угаре
Прошли по жизни её предки,
И если молния в неё ударит
Не важно, Бог найдёт отметки,
Что в добродетель грех возводят.
Известно ей: здесь всё проходит.
Нам только нужно…
Нам только нужно,
Чтоб мир наружный,
В хрипе натужном,
Не беспокоил
Любви устои.
Под неизгладимым впечатлением от Синего Мотографа
Итак, брателлы, в чём ботва?
Когда Вы мне совсем не братья,
Я заключаю Вас в объятия,
Хотя знаком едва-едва.
Я в многих жизнях наблюдал,
Как Вы метались по подвалам,
В тенях рисуя злой оскал
При появлении идеала.
Ваш страх за жизнь (?) при слове «смерть»
У Бога вызывает рвоту,
И если выпало слегка переболеть,
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: