А скорее, и наоборот —
Это лучше любви изначальной,
Когда в руки – венец наперед.
Если спросит Господь мою волю,
Без раздумий его попрошу
Наградить мое пенье хвалою,
Лишь когда до конца допишу.
2017, июнь
Судьба поэта
Ну что ж ты, милый мой бродяга,
Опять в дырявых сапогах?
Висит спасительная фляга
На перекошенных штанах,
Все то же легкое пальтишко,
Великоватое в плечах,
С двумя заплатками подмышкой,
С цветной подкладкой в рукавах.
О сколько лет тебе, дружище?
Ты мне ведь так давно знаком.
У гаражей, в кустах притихший,
Я за тобой следил тайком.
Собрав сухие ветки ивы,
Ты разжигал себе костер,
Мычал нескладные мотивы,
Неспешно нагревал котел.
И похлебав свой скудный ужин
Да водки выпив двести грамм,
Укутавшись от зимней стужи,
Ты посвящал себя стихам.
Читал поэт без перерывов.
Кричал в нем пьяница-изгой:
Всей хрипотой своей, надрывом,
Безумностью, скупой слезой.
Будь проклята судьба поэта!
Цена таланта – высока:
При жизни счастье – под запретом,
Признанье – только у венка.
Эй, ты, промерзший мой приятель
С седой кудрявой головой,
Я – твой внимательный читатель,
Позволь же выпить мне с тобой.
2013, декабрь
Что останется после меня
Что останется после меня?
Ничего: опустевшая двушка,
Триста двадцать четыре рубля
И одна холостяцкая кружка;
Самогон недопитый до дна
И засохшая палка салями,
Пепел от сигарет вдоль окна,