«Поэты умерли. Все. Давно.
Хватит».
Отключит звёзды, вытрет Млечный смог,
И в пустоте, безвидной и молчащей,
Он соберёт космический раёк
В из чёрных дыр сооружённый ящик
И, запулив его в немую тьму,
Потерянный, ну, как Егорка Летов,
Промолвит – в никуда и никому:
«Не нужен мир, когда в нём нет поэтов…»
Хвала ноябрю
Ну, слава Богу – осень, холод, слякоть!
Какая роскошь – не спешить в поля…
Читать, мечтать, блаженствовать и плакать,
И жажду жить, рифмуя, утолять.
Как сладостно ноябрьское лишенство!
Шершавый грифель, гладкий тёплый гриф.
И тихо бродит призрак совершенства,
Рождённый в муках тиранией рифм.
И полнится стихом пространства склянка,
Услышу, если чуть ещё плесну,
Как сочиняет осень-христианка
Грядущую язычницу-весну…
Чтоб своей чужая стала радость
Чтоб своей чужая стала радость,
Мало презирать ловцов наград -
Гопота… Для нас – одна награда:
На холме нерукотворный Град.
Как попасть? Ни карт, ни навигаций.
Знает, кто с пророчеством знаком,
Невозможно до него взобраться
По туристским тропам с рюкзаком,
Ни на вертолётах в небе шарясь,
Цеппелины, крылья – всё не то…
Град достигнешь только возвышаясь
Над своей душевной суетой (пустотой).
Над своей! Поэтому решая
Эту часть, и главное поймёшь:
Возвышаться – только возвышая
Можно. Остальное – нисхожденье, ложь.
Не налево мне, не направо мне
Не налево мне, не направо мне,
Жить не дорого, и не дёшево.
Не по азбуке, не по правилам,
А простым пониманьем прошлого.
Добрым маминым наставлением
Не выбрасывать, что не сношено.
Не презрением, не забвением,
А простым пониманьем прошлого.
Не наищешься от добра добра -