Но он такой, какой есть.
Спешу по делам, минуты сверяю,
Глотаю пыльную взвесь.
И ежесекундно что-то теряю,
Но мир такой, какой есть.
В том, что сбежать от себя пытаюсь,
Признать не даёт моя спесь.
Чтоб мир изменился, я напрягаюсь.
Но он остаётся, как есть.
Возможно, я просто за тенью гоняюсь.
Препон на пути не счесть.
Я в этом себе никогда не сознаюсь,
А мир был и будет как есть.
Исход этой гонки любой возможен.
Жить буду «сейчас и здесь».
Мир никому ничего не должен.
Приму таким, каков есть.
О важном…
А ты пение бабочек слышал?
В час закатный,
Предсмертный для многих из них.
Старый голубь, сидящий на крыше
Покатой,
Никогда не читал тебе стих?
Никогда васильковое поле
Глубиною небесной
С тобой ни делилось?
А бескрайность морского раздолья
В груди тесной
Твоей ни селилось?
А с опавшей листвою под звуки сонаты
В танце
В парке безлюдном кружился?
Свои детские «пестики» и гранаты
Находил в школьном ранце,
Который в кладовке пылился?
Тебе эхо в горах говорило,
По секрету,
О том, что не принято вслух?
Вьюга с ног тебя ни валила -
Вьюга знойного лета -
Пух?
А ты понял, о чем звездный шепот.
За минуту
до наступленья рассвета?
Детских маленьких ножек топот,
В валеночки на прогулку обутых,
Возвращал в твоё сердце лето?
Заметки на полях
***