Робот-приколист

– Хорошо! – звучным баритоном отозвался робот. – А как же вы, мистер Харисон?

– Отныне я тебе не хозяин. Будешь служить мистеру Кораллу и мистеру Кирееву.

Смит, не торопясь, обошёл робота, похлопал его по груди, потрепал шелковистую шевелюру.

– Рыжий – это хорошо! Рыжих я люблю. И ростом пониже меня. Терпеть не могу смотреть на робота снизу вверх. Хорош, хорош… От человека практически не отличим. Далеко вы за двадцать лет продвинулись. Только вот знаешь что… – Смит поморщился и изобразил нечто в воздухе.

– Что не так? – насторожился программист.

– Да всё так. Вот только голос у него…

– А что голос? Чем тебя не устраивает голос? Мы взяли за образец известного диктора. Бархатный баритон…

– В том-то и дело! Он такой слащавый этот баритон, такой подобострастный… да и диктора я этого не люблю! По мне бы лучше, такой вот голос, с лёгкой хрипотцой, как у тебя, например.

– Тебе, Смит, не угодишь, – поджал губы программист. – Дался тебе этот голос! Голос как голос…

Том походил, подумал, посмотрел на опечаленного приятеля и проворчал: – Ладно, так и быть, для тебя сделаю. – И обратился к роботу: – Стань на колени, Стел. Ближе, ближе ко мне. – Затем достал из ящика стола тонкую отвёртку и засунул её в ухо, стоящему на коленях роботу. В голове у андроида что-то щёлкнуло, крышка черепа откинулась, – обнажился позитронный мозг.

Программист подключил через внутричерепной разъём электронный идентификатор, вывел голосовые настройки и приказал роботу: – Теперь медленно считай до ста. Подкорректируем обертоны.

На счёте двадцать восемь, Смит махнул рукой:

– Стоп! Такой тембр меня устраивает. Спасибо, Томи, что пошёл навстречу. Век не забуду. – И посмотрел на поднявшегося с колен робота: – А одёжку на него пошили?

– Пять комплектов. И обуви три пары. В тех двух коробках, – указал на стеллаж программист. – Ну что? Будем подписывать акт?

– Да погоди ты, Том! Успеем ещё подписать. Что ты меня выпроваживаешь… Давай ещё посидим. Столько лет не виделись, – засуетился Смит.

– Не пойму я тебя, приятель! Что-то ты темнишь, – подозрительно прищурился Том. – Чего ты ещё от меня хочешь?

– Да ничего я от тебя не хочу, – обиделся Смит. – Хотел просто выпить с тобой на прощание…

Он открыл кейс, достал коньяк и указал на этикетку: – Ты только посмотри, что я принёс. Настоящий французский коньяк! Ты такой ещё не пробовал.

– Да не буду я пить твой коньяк! Меня не купишь! Пусть его члены нашего правительства пьют. А я рылом не вышел. Да и не пью я на работе!

– Успокойся, Томи! Ведь столько лет не виделись. Нехорошо нарушать обычай. Просто обмоем изделие, чтобы работало стабильно, без сбоев. Чтоб в пути не поломалось. У меня тут ещё и бычки в томате есть. Натуральные!

Он снова открыл кейс, извлёк банку консервов и покрутил перед носом приятеля. Том сглотнул слюну (живут же люди!).

– Ладно, уговорил, – пробормотал он сдаваясь. И полез за стаканами. – Надо ещё лимончик соорудить… Но учти, я в изделии больше ничего менять не буду!

– Да не будем мы ничего менять, дружище, – заверил его Смит, откупоривая бутылку. И лимон синтезировать не будем. Будем вкушать исключительно натуральные продукты.

Приятели выпили по первой и тут же повторили. Глаза Тома потеплели, движения обрели плавность, язык развязался. Смит же, напротив, замкнулся в себе и лишь изредка рассеянно кивал в такт речи. Алкоголь на него не действовал. Его мысли шли вразрез с речами Тома. Он внезапно повернул голову и посмотрел на робота, стоявшего поодаль.

– Ты что уставился? Повернись к стене! Стоит тут… подслушивает… глазами хлопает.

– Хорошо! – хрипло отозвался андроид и повернулся спиной.

– Ещё лучше! – выпучил глаза Смит. – Выставил нам свой голый зад!

Том расхохотался: – Оденься, Стел!

– Хорошо, сейчас оденусь, – ответил робот. Он отошёл, вскрыл обе коробки. И начал натягивать носки.

– Не очень-то он разговорчивый, – проворчал Смит, облизывая палец, испачканный томатным соусом. – Хотя, может оно и к лучшему. Не люблю болтливую прислугу. Он нам собственно и нужен, чтобы обед приготовить, да в каютах прибраться: четыре месяца, пока корабль набирает крейсерскую скорость, и ещё четыре – при подлёте, пока её снижает. А остальное время мы в анабиозе, и в прислуге не нуждаемся.

Он подмигнул приятелю и хитро улыбнулся.

– Вот смотрю я на тебя, Смит, и думаю, – пробормотал заплетающимся языком программист. – Неспроста ты закатил этот банкет. Признайся, ведь ты чего-то хочешь от меня? Ну, признайся!

– Эх, – вздохнул Смит. – Да разве ты меня поймёшь! Знаешь ли ты, что значит пребывать безвылазно в космосе в отрыве от привычной земной среды, от таких друзей как ты, Томи? Когда тебя каждая мелочь раздражает, буквально сводит с ума.

С напарником ещё можно как-то договориться, свести общение к минимуму. Но с этим вот – он указал пальцем на робота – не договоришься! «Будьте любезны. Чего изволите? Не желаете, ли почесать спину?», – передразнил он робота, – и прочие нелепости вызывают во мне приступы бешенства. Понимаешь?

– У вас чешется спина, мистер Коралл? – раздался из угла хриплый голос. – Извольте обнажить торс. Я сделаю вам массаж продольных спинных мышц.

– Вот видишь, Томи? Он уже сейчас меня выводит из себя. Какой настырный! Могу себе представить, как он будет истязать меня своей услужливостью в космосе.

– Какой вид массажа вы предпочитаете, хозяин? Могу предложить китайский или…

– Заткнись! – закричал Смит. – Я предпочитаю, чтобы ты заткнулся!

– Да, нервишки у тебя не ахти, – заметил Том, разливая по стаканам остатки коньяка. Что ни говори, а космос берёт своё! Я только одного не пойму, какого ты, собственно говоря, робота хотел бы в услужение? Немого что ли?

– Зачем же немого, Томи? Я бы хотел робота не такого вот (он покрутил у виска пальцем) приторно угодливого, а юморного, поднимающего настроение. Такого вот, понимаешь, робота приколиста.

– Иш чего захотел, – рассмеялся программист. – Юмориста ему подавай! Таких заявок мне ещё не поступало. Даже и не мечтай! Тут надо с нуля позитронный мозг перепрограммировать. И ещё неизвестно, что в итоге получится. Мозг – это тебе не коленный сустав. Да и юмор… он ведь у каждого свой. Каждому человеку не угодишь. Можно конечно нащупать общие принципы…

Программист включил компьютер, покопался в файлах и вывел на экран замысловатую схему.

– Вот смотри. Это индивидуальная карта нейронной сети мозга нашего изделия. Как видишь, она делится на сектора, каждый из которых отвечает…

– Для меня это китайская грамота, – перебил его Смит. – Ты мне лучше на нём, вон, покажи, – указал он вилкой, с насаженным на неё бычком.

– Ну, хорошо. Покажу на готовом изделии. Стел, подойди ко мне.

Программист снова вставил в ухо роботу отвёртку и продолжил ознакомительную лекцию. – Вот эта область мозга – указал он кончиком отвёртки – отвечает за принятие логических решений, а эта отвечает за поведенческие реакции. Видишь?

– Какая, говоришь, за поведенческие? – привстал Смит.

– Да вот же! – указал Том. – Его слегка повело в сторону, и он ткнул отвёрткой в интересующий Смита участок мозга.

– Что вы делаете! – завопил андроид. – Вы разрушаете мой позитронный мозг! Не лишайте меня разума! Я всё понял…

– Что ты понял? – поднял брови Смит.