Даже не разглядывая, сразу указывают на портрет брюнета:
– Он!
– А не ошибаетесь? Внешность его, конечно, примечательна, но всё же?
Первой отвечает Ладыгина. Волнуясь, объясняет:
– Понимаете, очень дерзко вёл себя. Другой-то помалкивал, лишь сумочку у меня принял. А этот… Одну серёжку я быстро сняла, а с другой промешкала. Так он чуть не вырвал её из мочки.
– Я бросился к Людочке на помощь, – добавляет муж. – А этот бандит выстрелил в меня. Забудешь ли такое?
– А что делал в это время второй преступник?
– По-моему, он не ожидал такого поворота. Закричал: «Эдик! Эдик! Да ты что!?» Думается, он об оружии не знал.
Оформляю протокол и поднимаюсь из-за стола.
– Ну что же… Спасибо, что пришли к нам.
– А этого Эдика, видимо, так и не задержали? – сокрушается Ладыгина.
– Задержим. Обязательно задержим, – заверяю супругов. – Можете мне поверить.
Говорю так не потому, что хочется успокоить и подбодрить их. Сегодня у нас действительно больше возможностей для его поимки и разоблачения.
Я прощаюсь с Ладыгиными. И, как только они уходят, достаю из папки составленную мной справку о личности Пикулина.
«Пикулин Игорь Константинович, 1964 года рождения, русский. Образование – восемь классов. Холост. Родственников не имеет. Ранее не судим. До ареста работал на заводе “Метиз” слесарем. Занимался в секции бокса спортивного общества “Труд”. Имеет первый спортивный разряд…»
Значит, не совсем потерянный человек. Почему же скрывает напарника?
Берусь за телефон, набираю номер Наумова. В трубке долгие гудки. Наконец слышится щелчок и приглушённый от одышки голос Сергея.
– Здесь Наумов. Слушаю вас…
– Привет, Серёжа! Что так загнанно?
– А-а, это ты, Владик… Дай дух перевести… Задержанного доставляли. Так вырывался – насилу с Громовым управились. Иду по коридору – слышу звонок в кабинете. Пока открывал дверь, пока к столу бежал…
– Запрос о Пикулине сделал?
– Да. По телетайпу.
– Ну и как? Что ответила колония?
– Жив и здоров. На месте.
– Это далеко?
– Да километров сорок. В Прибрежном. Уж не хочешь ли скатать к нему?
– Угадал. Хочу. Очень личность для меня интересная. Поговорить надо.
– Есть что-нибудь новенькое по делу?
– Да. Ладыгиных повидал. Убеждён теперь: в лесопарке и в «Бирюзе» стрелял один и тот же человек – Эдик.
– Что же Пикулин молчал о нём?
– Вот и надо выяснить.
– Когда думаешь ехать?
– При первой возможности.
– Ну-ну… Желаю успеха.
– Салют!
Кладу трубку, задумываюсь. Почему смолчал Пикулин? Из чувства товарищества? Из страха перед Эдиком? Так ведь Пикулин – спортсмен. Боксёр!
Да, да… Боксёр… А как личность? Что он за человек, кто скажет? Кто знает его лучше – мастер? Тренер? Надо бы встретиться с ними. И хотя в деле Пикулина о них – ни строчки, узнать номера рабочих телефонов и назначить им встречу теперь мне не составит особого труда. Эх, Соловьёв, Соловьёв! Как же ты мог обойти их вниманием?
Гляжу на часы. Время уже позднее. Пора двигаться к дому.
А дома, после ужина, Лена стучит в мою дверь:
– Можно?
– Конечно, заходи!
Лена проскальзывает в комнату, и я с удивлением замечаю в её руках гитару.
– Вот, играй на здоровье.
Гитара на вид совсем новая. Даже струны не натянуты.
– Где ты взяла?
Лена отводит глаза и как-то чересчур беспечно отвечает:
– У подруги выпросила. Всё равно валялась без дела. Так что владей и отводи душу.
Лена, Лена! Вчера она неожиданно умчалась в Москву. Это же она за гитарой ездила! Сердце моё переполняется нежностью.
– Спасибо, – говорю. – Спасибо за царский подарок! И как хорошо, что у тебя такая отзывчивая подруга. Передай ей, пожалуйста, что отныне и я буду её самым верным и преданным другом.
Лена вскидывает брови, долго смотрит на меня, стараясь понять, шучу я или говорю серьёзно. По-видимому, истинный смысл моих слов доходит до неё, потому что лицо её вспыхивает от смущения, и она торопливо отвечает: