Я тебя урою

Петр закрыл глаза, напряг воображение.

– Вижу.

– Берег моря?

– И берег моря...

– Труп видишь...

– И труп вижу... Какой труп?! – встрепенулся Цесарский.

– Женщины...

– Нет ничего...

– Это у тебя нет. А труп есть. В районе Райского Хуторка... Труп женщины... Я так понял, ее с моря на берег выбросило...

– А-а!.. Так, сейчас... Петр снова закрыл глаза. – Вижу яхту... Люди... Раз, два, три, четыре... Среди них женщина... За борт выбрасывают...

– Кто выбрасывает? Стенька Разин?

– Это что, кличка у него такая? Вы его знаете?

– Петя, я понимаю, в кабинете жарко, транзисторы перегреваются. Проветриться бы тебе. Давай, дуй в Райский Хуторок, разберись там на месте. Если вдруг убийство, звони мне, будем бригаду из города вызывать... А если просто утонула... Все равно звони... Ну давай, одна нога здесь, другая там...

– Думаю, что это убийство!

Цесарский так резко сорвался со своего места, что Везухин невольно вздрогнул.

– Но бригаду вызывать не надо! Сам справлюсь!

Он полез в сейф, достал оттуда «оперативку» с табельным пистолетом, быстро и ловко перепоясался. Поверх одел джинсовую куртку... С головой у него, конечно же, все в порядке, но начальник прав – проветриться бы не помешало. Боевой конь у крыльца, домчит до места с ветерком.

Цесарский проверил пистолет. Восемь патронов в одной обойме, столько же – в запасной. Настоящий крутой опер должен быть уверен в своем оружии как в самом себе. С этим порядок. Сотовый телефон заряжен, деньги на счету есть. И о средствах связи настоящий крутой мент не должен забыть... И еще транспорт. Но и с этим у старшего лейтенанта Цесарского все на мази. Мотоцикл завелся с первого раза. Машина не самая новая, «Ява» десяти лет от роду. Но бегает отлично, и работает безотказно – талон о прохождении гостехосмотра тому подтверждение.

Техталон не просрочен. И мотоцикл оказался в полной исправности. Работал как часы, до тех пор... пока не заглох. А случилось это, когда до Райского Хуторка оставалось каких-то пара километров.

– Черт, бензин! – Цесарский в сердцах махнул рукой и слез с транспортного средства.

Горючее закончилось, недоглядел, недоработал. Но настоящий опер знает, что делать в таких случаях. Нужно воспользоваться попутным транспортом... Но как назло, попутных машин не было и в помине. В Райском Хуторке всего три дома, всего две семьи. Уж что-что, а свой район старший лейтенант Цесарский знал отлично. И ему не понадобилось подключаться к планетарной неосфере, чтобы понять, почему машина на этой дороге – большая редкость. Прошло каких-то полчаса, прежде чем он догадался, что легче дойти пешком, чем ждать попутку...

Ведя мотоцикл за руль, он прошел не меньше километра, когда услышал шуршание автомобильных шин. Остановился, оглянулся – и увидел «Опель Пассат». Как всякий крутой мент, он отлично разбирался в марках автомобилей.

Но пока он разбирался с мотоциклом – ставил его на подножку, – пока доставал из кармана удостоверение, машина прошуршала мимо. Зато не прозевал следующий за ним джип «УАЗ» последней модели. Махнул раскрытыми корочками, и машина сразу же остановилась... Конечно же, служебное удостоверение здесь ни при чем. Людей этим сейчас не напугаешь. Просто водитель понял, что имеет дело с крутым опером, которого лучше не злить.

Петр открыл правую переднюю дверцу, еще раз показал удостоверение и ловким, тщательно отточенным движением сунул его в... кобуру. Вернее, попытался это сделать. Но места для корочек рядом с пистолетом не нашлось, пришлось возвращать их в карман.

– Садись, старлей, чего стоишь? – позвал его водитель.

Крепкий мужик. Тяжелые надбровные дуги, широкий волевой подбородок. И очень мощная энергетика. Если бы не добродушный взгляд, Петр бы решил, что перед ним крутой мафиози. И, конечно же, арестовал бы его без всякого зазрения совести... Может, все-таки арестовать водилу? На всякий случай...

– Откуда вы знаете, что я старлей? – подозрительно покосился на него Цесарский.

– Как откуда, кто мне корочки сейчас показывал?

– И что, вы звание успели разглядеть?

– А у меня глаз наметан... Тебе куда?

– На Хуторок... А что, эта дорога еще куда-то ведет? – сощурился Петр с таким видом, будто пытался изобличить собеседника в чем-то нехорошем.

– Ну мало ли, может, ты заблудился...

– Я что, похож на человека, который может заблудиться?

– Нет, конечно...

Водитель вышел из машины. Петр бесстрашно посмотрел на него. Мужик был ненамного выше него, но на какой-то миг он почувствовал себя Одиссеем перед лицом чудовищного Циклопа... Но ведь Одиссей все-таки победил, и он победит.

– Что с мотоциклом? – спросил мужик.

– Дорога горная, ненормированный расход топлива...

– Что, бензин закончился?

– Ага...

– Мог бы поделиться. Но извини, зачерпнуть нечем...

– Может, в багажник?

– Пожалуй, в багажник эта штуковина не поместится... А зачем тебе на Хуторок?

– Утопленницу нашли... Вы ее знаете?

Петр применил маленькую милицейскую хитрость, рассчитанную на простака, – вдруг клюнет и расколется, что знает.

– Кого знаю? – удивленно вытаращился на него мужик.

Ага, занервничал. Значит, с ним что-то нечисто...

– Утопленницу, кого ж еще?

– А это что, библейский персонаж? Ну, что-то вроде Вечного Жида...

– Это кличка такая, да? А имя у этого Вечного Жида есть?

– Ну как тебе сказать, одни называют его Агасфером, другие Картофилом...