А жизнь так коротка!

– В особняке он своем, как мышь в нору зарылся. Хрен чем выкуришь...

– Это точно?

– Точняк, в натуре... Я тут уже кое с кем перетер...

– Схоронился, говоришь, на дно ушел. Неспроста... Значит, точняк он Штока замочил... Собирай братву...

Не слабо Баул дела заворачивает. Но и Граф не со свиным рылом в калашный ряд лезет. Команда у него крутая. Два десятка стволов. Пацаны еще те. И «подкованы» не хило. И «калаши» имеются, и гранатометы. Такой фейерверк устроят...

Финт получил отмашку и навострил лыжи. Но далеко не ушел. Он был уже на выходе из ресторанного зала, когда нарисовались четыре каких-то козла. Все в черном, в масках, автоматы наперевес. И сразу грохот очередей. Граф еще ничего не успел понять, а Финт уже валился на пол, дырявый как решето.

Длинная очередь ударила в его сторону. К счастью, пули прошли над головой. Очередь из второго автомата прошла ниже, но все равно не достала Графа: в это время он уже пригнулся к полу и, лавируя между столиками, уходил в сторону кухни. Но от автоматчиков он все равно бы не ушел, если бы не вышибалы. Вовремя появились пацаны, и сразу в ситуацию врубились. Достали волыны и начали палить.

Одного козла они ранили. В плечо свинцовую пломбу впаяли. Зато трое других законопатили их пулями под завязку. Всех вышибал положили. Но потеряли время. Граф ушел на кухню и черным ходом дернул на улицу...

Когда он снова появился в ресторане, там уже хозяйничали менты. Дел у «мусоров» хватало. Не зал, а поле боя. Перевернутые столы, кровь на скатертях, трупы на полу. Только посетителей погибло не меньше десятка. И «халдеев» парочка полегла. Трое вышибал. Шток. Такое вот ассорти. Из тех, в масках, не загнулся никто. Был один раненый, так его утащили, не оставили на съедение ментам.

Граф закрылся у себя в кабинете. Начал собирать братву. Самое позднее через час его «торпеды» будут здесь. Они превратят кабак в неприступную крепость. А на большее «Алмазная звезда» пока претендовать не может. Вряд ли после случившегося кто-либо из солидных клиентов рискнет провести здесь вечер. Баул мочканул Штока и Финта. Хотел завалить и самого Графа. Его он не достал. Зато нанес серьезный удар по его бизнесу.

Баул заплатит за все. Жестоко заплатит!

Граф позвонил Бекасу и Алыче. Пусть собирают братву.

В дверь постучали.

– Откройте, милиция...

В кабинет вошли два мужика в джинсах и кожаных куртках. Короткие стрижки, угрюмые взгляды, рожи кирпичом. Если бы Граф не видел их ксивы, он бы принял их за уголовников. Впрочем, ничего удивительного. Настоящие, не кабинетные опера волей-неволей сами обретают сходство с прожженными урками. Хриплые голоса, волчьи повадки, настороженные взгляды. С такими на большой дороге лучше не встречаться...

Капитан Михайлов и капитан Бутилов. Ментозавры...

– Федор Николаевич Астахов? – хмуро спросил первый.

– Он самый, – буркнул Граф.

– Надо бы побеседовать по ряду интересующих нас вопросов. Надеюсь, вы не будете возражать?

Пусть идиоты возражают. А он в кутузке оказаться не хочет. Нет у него сейчас времени шлифовать задницей нары.

Граф пригласил ментов присесть. И выслушал первый вопрос. Конечно же, он касался пальбы в ресторане.

Менты вяло спрашивали, он так же вяло отвечал. И между делом посматривал на часы. Скоро должны подъехать братки. И тогда он будет в безопасности. Ведь наверняка где-то поблизости бродит смерть. Она охотится за ним. Но он не дастся ей в руки.

Завтра же он наедет на Баула. И этому ублюдку настанет писец. Земля будет гореть под его ногами. И никакая сила ему не поможет. Пусть хоть самого дьявола себе на помощь призывает...

Менты закончили беседу, больше похожую на допрос. Ничего интересного он им сказать не мог. Не делиться же своими подозрениями насчет Баула. Ни к чему карты раскрывать...

Опера ушли. А через минуту один вернулся.

– Астахов, я смотрю, ты в непонятках, – с примесью блатного акцента, ухмыляясь, спросил он.

Ну точно, урка...

– Не понял, – нахмурился Граф.

Не, это беспредел полнейший. Ментяра, а так разговаривает.

– На Баула все валишь? – продолжал ухмыляться легаш.

– Не твое дело...

– Точно, не мое дело... Хоть бы вы все, блин, друг друга перекоцали, спокойней жить было бы...

– Ты это, за базаром следи...

Совсем оборзел мент. А может, у него какой-то козырь есть, если позволяет себе такие речи толкать?

– А мы с тобой не на киче, Граф... Короче, дам я тебе наводку. Знаю я, кто на тебя наехал...

Граф с интересом посмотрел на него. «Кто?» – взглядом спросил он.

– Информация строго конфиденциальная. От моего агента... Ты понял, о чем я?

– Без козлов в твоем деле урожая не будет. Некому будет срать и почву удобрять...

– Ага, вам, уркам, на голову срать... Короче, насвистели мне, что кое-кто предъяву тебе клеит. Киллеры уже наготове... Были... Сегодня они уже себя показали...

– Кто? – на этот раз вслух спросил Граф.

Мент куражится над ним. Как конфетку на веревочке, информацию держит. Ты попрыгай, Граф, попрыгай. Авось достанешь... «Мусор» поганый!.. А ведь наколка у него стопроцентно не липовая. Граф это нутром чуял. Тем сильней хотелось ему ее получить.

– Ну да, так я тебе и сказал...

– А какого хрена ты здесь хлебалом шлепаешь?

– Ну ты это, поосторожней...

Мент достал из кармана блокнот, ручку. Открыл лист бумаги, что-то накалякал и показал Графу.

«Десять тысяч баксов». Нагреться мент решил. Ну так оно и понятно. Зарплата у него маленькая, а жить как-то надо... Может, его на прикорм взять?.. Хотя вряд ли пойдет. Этот тип ни от кого зависеть не будет. Он по принципу: сорвал куш – и дальше преступников ловить. И ведь, скорее всего, честно работу свою делает. Что, впрочем, не мешает ему время от времени брать на лапу.

– Козлов мне моих кормить надо, сексотов то бишь, – словно оправдываясь, с усмешкой сказал опер. – Сдохнут они без «зелени»...

– Они и так сдохнут, суки, – буркнул Граф и направился к потайному сейфу.

Десять штук баксов для него тьфу. И все же жалко.

Он достал деньги и молча протянул их менту. В мгновение ока банковская упаковка из сотенных купюр скрылась в недрах его кожанки.