Первые стихи. Рельсы времени в одну сторону

На Интернета широкий простор.

Здесь после полночи – крики о помощи,
Страх одиночества в сети весом.
Теми же сайтами делимся байтами
По социальным сетям колесом.

Запертых стенами, окон с антеннами
Круглых тарелок повсюду полно.
Вроде бы близкие люди и искренни,
Только от Вас отдалились давно.

Тени качаются, дни обращаются,
Если нет рядом Вам близкой души.
Что-то ломается, связь обрывается,
Вот одиночество к нам и спешит.

Всё пройдёт

Лист клёна желтеет у кромки пруда,
Стучит по нему дождевая вода.
Но время пройдёт и ему суждено,
Намокнув спуститься на самое дно.
А ветер осенний, что гнал облака
Забросит на воду три новых листка.
Дни быстро летят, осень сменит зима,
Снегами укроет дворы и дома.
Покроется льдом вся поверхность пруда,
В нём листья застыли, что плыли тогда,
И местных мальчишек задорный народ
Коньками хоккейными режет тот лёд.
Так ветер судьбы нас поднимет, несёт,
Когда-то ударит, когда-то спасёт.
Всё в жизни проходит, всему свой черёд,
Но помни всегда, что «И это пройдёт».

Белым туманом

Белым туманом, окутав дома
поздняя осень в мой город пришла.
Жёлтый октябрь дождями умыт,
Листьев опавших кострами дымит.

Зыбкими кажутся в сером окне
Кроны берёз в летаргическом сне,
Светлых стволов потемнела кора,
В листья закутанных, только вчера.

Кубики зданий по улицам в ряд,
В белом тумане как будто парят.
И отражаются в строчках стихов
Пятна застывших, седых облаков.

Ранний прохожий, подняв воротник
В мареве утреннем, белом возник,
Шаркая, медленно скрылся долой
Там где-то, дворник шурует метлой.

Солнце не балует стылые дни,
Стали намного короче они.
В этом безвременье стынут слова
Всё надоело, скорей бы зима.

У вечера в плену

Размеренным шагом, навстречу,
В толпе между мраморных стен
Встречает в метро меня вечер
И сразу берёт к себе в плен.

Спешу по крутым переходам,
врываюсь в последний вагон,
в толкучке, на выходах, входах
меня дожидается он.

Встречает неяркостью красок,
Прохладой для летнего дня,
Зимой – снегопадом из сказок,
Что кружит в конце декабря.

Огнями в московских квартирах,
Движеньем машин и людей,
В билбордах рекламных картинок,
В квадратах больших площадей.

Я в нём до конца растворяюсь,
Спешу в даль тенистых аллей,
Где клёны ветвями касаясь,
Мне шепчут о жизни своей.

Люблю это время, свой город,
Неброскость окраин и Центр,
Арбат, что не стар и не молод,
Но полон своих мизансцен.

Шатаюсь в его переулках,
Проходами – арки домов,
Где звуки шагов моих гулких
Нарушат сон тёмных дворов.