Женский сборник. Поэзия

Родного, милого лица.
При каждой встрече я волнуюсь,
Не веря в чудо до конца.

И удивляюсь каждый раз
В часы недолгого свидания,
Насколько слеп, был Божий глаз,
Что нас держал на расстоянии!

Но, нет! Я Бога не хулю,
Ему я благодарствую!
Пусть поздно, все же я люблю,
Любим, живой и здравствую!

Виноват…

Не в новизну, не в первый раз
Уходят женщины от нас.
Уносят лишь презренья блеск
Таких родных, холодных глаз.

Еще вчера была нежна,
Тобой пьяна, и чувств полна,
А, нынче, капельки вина
Уж нет, сосуд пустой до дна.

И все! Уже не обольстить,
Прощенья можете просить,
В ногах валяться,
Обидев женщину хоть раз – не оправдаться!

И не простит за то Господь
И даже черти,
И с чувством тягостной вины
Вам жить до смерти!

Без настроения…

Не научить тебя любить,
Когда устала ненавидеть,
Как в путь слепому не свети,
Он просто не умеет видеть.

Взывал я к разуму и совести,
И к твоему долготерпенью.
Все тщетно! Мчалась ты на скорости
Не замечая разрушений.

Всему на свете есть конец,
И снегопаду, и ненастью.
Так и моей любви венец,
Который не принес мне счастья!

Мне слышать сердца стон противно,
Растоптан я, лишен доверья,
Но слышу скрип интуитивно,
Тот скрип в душе – железной дверью!

Но я люблю, не проклинаю,
Я только сам себя виню!
Тебя я Музой называю,
Я твой влюбленный парвеню!

Был ослеплен…

Ожерелья, жемчуг и алмазы,
Шелк и бархат, пеньюар кровавый.
В этом я узнал тебя не сразу,
Жар меня накрыл, как будто лавой.

Роза в волосах, прическа с блестками,
Искры глаз, улыбка на устах.
Зуб коралло – матовые проблески
И дрожанье легкое в перстах.

Маленькая, нежная, красивая,
Ты, в ответ на изумленный взор,
Тихо, с придыханием спросила:
– Что, с такой на люди, не позор?

Не было ответа у меня.
Я к тебе тихонько прикасался,
Весь внутри горя, как от огня,
И тобой навек очаровался.

Я люблю тебя, до сей поры,
Вот мое признание – изволь!
Будешь королевой долго ты,
До тех пор, пока я твой король!

Был обнадежен на мгновенье,
(возникли, с возрастом, сомненья…)

Откроет снова страсть весна,
Откроет чувств приливы нежных,
Сметет, как будто пыль с сукна,
Остатки изморози снежной.

Охота жить, творить и верить,
Что сотворенное тобой,