Башня из слоновой кости

Стихи

Пишу стихи, когда луна в зените,

Когда портретов оживает лик,

И в зеркале хохочущий двойник

Спешит порвать миров златые нити.

Я ситец снов давно отдал за строфы,

Отныне белый лист – моя кровать,

Но пусть меня не бросят умирать

В господний гроб иль у горы Голгофы.

И как же глуп я был в давнишнем споре,

Слова изводят хуже тяжких мук,

Не страшен ада и девятый круг,

Когда зовёт смолы кипящей море.

Руины

Я вернулся обратно к постели,

Чтоб забыть все былые грехи

И божественный голос свирели,

И свои и чужие стихи.

Всё труднее писать, почему-то,

Оттого ли, что молод и слаб?

Может быть, пролетела минута

Моего горделивого сна?

Этот край мне роднее не станет,

Здесь я только повеса и плут.

Я хотел лишь коснуться устами

Окровавленных ангельских губ.

Но я снова ушёл от постели

И опять принялся за стихи.

За окном что-то шепчут метели,

Не забыть мне былые грехи.

Век прозы

Увы и ах! А мы всё те же,

Труби, погибельный мой рог!

Корабль вековой надежды

Разбит пинками ваших ног.

Затих вопящий крик поэта,

Горит огнём земная твердь

Пока меж серых силуэтов

Блуждает молодая Смерть.

Отныне будет только проза.

Прошу, Троянские мужи,

Уберегите Берлиоза.

Когда бы Карфагена слёзы

Иссохли пламенем во лжи.

Господа поэты!

Священный дух летит лесами,

Заката нить цепляет хвой,

Дома стеклянными глазами

Блестят под колокольный бой.

Горит фонарь на керосине,