Заповедник страха

– Не я. Знакомый мой. А у тебя кто-то на примете?

– Я сам.

– Ты же по рекламе, – сказал с сомнением Илья.

– Уволился.

– Жопа, в общем, по деньгам, – прозрел, наконец, незавидную участь собеседника Илья. – Тогда тебе это подойдет. Ты машину водишь?

– Да.

Если честно, то раньше водил. Еще три месяца назад у Хмеля была машина. Раздолбанная "шестерка", он ее покупал за семьсот баксов. Ездил на ней немножко – когда она заводилась. А потом какие-то уроды припарковали рядом с ним свой БМВ. Хмель выезжал и зацепил их тачку. А у него ни страховки на машину, ни денег не было, чтобы расплатиться. Пришлось в тот раз отдать машину. Просто оформил на тех пацанов доверенность и теперь ходит пешком.

– Это хорошо, что водишь, – оценил Илья. – Вот тебе телефон мужика. Звать Жора. Тяжелый малый. Но тебе-то что? Детей с ним не крестить.

*       *       *

Тяжелый малый Жора оказался бесформенным толстяком с пару центнеров весом. Дышал он шумно. Больной какой-то.

– Я насчет работы, – сказал Хмель.

– Кто? Откуда? – осведомился Жора, не фокусируя взгляд на собеседнике.

– Хмельницкий Александр. Рекламный бизнес. Временно не работаю.

– Не москвич?

– Из Екатеринбурга я.

– За деньгами приехал в столицу. А с деньгами тут не все так просто, – мгновенно отфильтровал Жора соль столичной жизни Хмеля.

Это точно, хотел сказать ему Хмель. У меня в кармане только пять рублей и две копейки, и я со вчерашнего дня не жрамши. Но он на всякий случай промолчал.

– Семья? – придал голосу вопросительной интонации Жора.

– Нет.

– Дети?

– Нет, – сказал Хмель. – Мне так кажется.

– То есть из жизни сможешь выпасть на выходные? Или даже на неделю, если потребуется.

– Вполне.

– Машину водишь?

– Да.

– УАЗ водил?

– Нет.

– Научишься, – вяло махнул своей толстенной, но короткой ручкой Жора. – Стрелять умеешь?

– В смысле? – удивился Хмель. – А что за работа вообще?

– Убийство, – сказал Жора. – Думаю, ты справишься.

*       *       *

У Жоры оказался немудреный бизнес. Он богатых развлекал.

– Пейнтбол – знаешь, что такое? – спросил Жора у Хмеля.

А чего ж не знать? Мужики гоняются друг за другом и пуляют из таких штуковин специальных, которые стреляют шариками с краской. Пиф-паф, ты убит. Игра в войнушку для взрослых. Прикольно.

– Скучная игра, – сказал Жора. – Бегаешь по пятачку, вокруг забор – быстро надоедает. Мы сделали круче. На машинах. По лесу. Где людей – никого. И все всерьез.

– И оружие?

– Что – оружие? – не понял Жора.

– Тоже настоящее?

– Да ты дурак, оказывается, – обнаружил Жора.

Хмель даже не обиделся. Во-первых, все равно ему последнее время от жизни тумаки одни, и он уже привык. А во-вторых, его по поводу этого Жоры предупреждали.

– Я шучу, – сказал примирительно Хмель.

– А я – никогда, – сообщил Жора.

То есть оставил гостя в дураках.

– В общем, есть твоя машина, – сказал Жора. – Ты жертва. Убегаешь все время. А они тебя догоняют.

– Кто?

– Кто деньги платит. Кто в игре.

– А сколько их?

– По-разному бывает. Иногда двое-трое, а иногда собирается большая компания, человек десять. И тогда уже не одна машина тебя загоняет, а пять—шесть—семь. Сафари чисто. Это круто. Все выходные напролет по лесу с фарами гоняют. Для них фишка в том, чтобы тебя догнать и краской этой зафигачить. Ну, типа ты убит. Но и ты отстреливаться можешь. Выстрелил, попал в него – он из игры выходит. Вопросы есть?

– Есть, – сказал Хмель. – Про деньги. Сколько я получу, в смысле.

– Двадцать тысяч.